há um poema por escrever
onde a vida alucina e uiva,
onde as ondas são marés
ruivas de desalento, e o poema
decadente
se inscreve nas veias
azuis de todos os dias.
onde mora o poema,
demoram-se as aves
apátridas
e os sonhos dúbios
das mulheres. são sempre dúbios,
os sonhos das mulheres.
são azuis e são negros
e são brancos
e vermelhos,
os sonhos das mulheres.
como os poemas por escrever,
as mulheres demoram-se
nos beirais dos dias. esperam
pelas aves, pelas palavras,
pelos filhos, e por serem apenas
isso: mulheres, poemas por escrever,
apátridas como as noites
onde gatos ciciam diálogos
incompreensíveis, e caminham
sós pelas ruas de antes.
Susana Duarte
