De José Tolentino de Mendonça

de todas as aves

desconhecidas

ficou apenas o som.

em todos os vôos

inusitados:

as palavras.

em todos os seres

desabitados,

a solidão.

Susana Duarte

todas as ondas não bastam para conter a fúria do voo.

soltam-se, das aves, as plúmulas 

insubmissas 

que descreveram margens 

de rios outrora 

ocultos.

desfazem-se nas madrugadas

transparentes,

sonoras como os ecos

de todas as ausências 

com que me escreves 

nos ossos,

doridos e insubmissos como as plúmulas,

ocidente de todos os desejos.

soltam-se, e desfazem-se,

as plantas ocultas do voo das aves.

Lá, onde o ocidente se atreve

a cirscunscrever oceanos,

todas as ondas não bastam

para conter a fúria 

do voo.

Susana Duarte

o mundo é um lugar longe,

onde as mulheres são feiticeiras

e os poetas, a alma ferida

das brumas.

o mundo é um lugar longe,

tão longe quanto as lágrimas e o medo,

tão fundo quanto as lágrimas e o medo

de amar.

amar é um lugar longe,

onde as mulheres são aves que voam

um voo estranho de derivas

anteriores.

a dor é um lugar solitário,

tão longe como os poetas.

Susana Duarte

voo,

talvez, no voo abrupto

das aves

melancólicas

e nas fragas 

por onde 

rolam desejos. 

Susana Duarte