não sabia que se podia morrer assim,

            pausa                     num traçado ondulante

onde um coração deixa o mundo suspenso

         -suspensa eu num segundo eterno-

e suspende o ar que os outros 

                    respiravam

sem saberem que se podia morrer assim,

numa queda desamparada

num segundo desamparado

numa alma desamparada pelo medo 

de morrer assim,  

desamparada        como uma ave caída,

queda surda num chão inexacto e diagonal,

surda como o espaço ao lado        onde

ouvidos não ouviram 

sentidos não sentiram 

mas os olhos viram    como é morrer assim

     desamparados que ficam os braços 

no desalento de perceber 

que se pode                   morrer                assim

[eu não queria saber,    eu não queria ver,

     eu não podia perder quem me ensurdeceu

o coração        por morrer assim]

Susana Elisa 

 esquece o mundo

e acomoda a respiração no seio da noite

    que perdura.

esquece a noite, desfaz os nós 

    do silêncio com que passaste e habitar

as minhas veias,

e visita-me em sonho;            visita-me 

e sussurra as palavras que me dizias

quando os dias pareciam tão infinitos 

                 como o tempo de te ter comigo

      diante dos silêncios 

que a vida me impôs.

esquece o mundo e chora,

   acomoda a respiração de que já não és capaz

e diz-me que tudo isto é tão irreal

quanto as aves                no inverno

ou as flores de açafrão -bravo     na primavera.

esquece o mundo

       e dá -me ar.

Susana

 

🤍

as casas feitas de silêncios

são            guardas das memórias,

espectros vivos

  de amores infinitos

      de  fendas      

           de cisões   

                 e  das alegrias 

contidas nos gestos simples 

      com que se construíam os dias

🤍

as casas, e os seus silêncios,

      ofuscam as ténues linhas

que, outrora, ligaram corpos

    geométricos

         adjacentes

              laterais a si mesmos onde as quedas

prenunciaram a queda do corpo

           

                          no invisível 

🤍

as casas,           feitas de luz 

         quando as sombras as dominam 

      

         são ecos distantes das vozes

de outrora.

é aí, nas casas prenhes de memória, 

  

            que se aprofundam solidões.

🤍

Susana Duarte

 quantas mortes cabem 

no coração dos pássaros? quantas mortes?

quantas vidas esmorecem 

em cada vôo? quantas? quantas plúmulas há 

no vôo errático de cada ave

lançada, como semente, nos dias

pardos da existência? quanto negro veste 

os dias, quando o negro veste o peito das aves?

quanto negro?

quantos dias temos por contar?

quantos meses, quantos anos, 

se o que sentimos é eternidade e vida e sangue

nos passos que damos?

quantos sorrisos sobejam,

quando as tristezas nos vestem de cumplicidade 

ante a finitude? quantos?

quanta vida nos sobra

para sentir cada raio de sol sobre o rosto?

quantos corações têm os pássaros?

Susana Duarte 

 Maria Elisa Ribeiro 🙌 🤲 ✨ 

a Palavra Mãe beija-me os olhos:

eis as lágrimas fugidas dos rios 

desviados da voz que não ouço; eis as palavras que não me devolvem o Tempo 

de semear cerejas 

e colher Alegria.

nas batidas cardíacas do dia, procuro

o Olhar do Reencontro, a luz, o abraço terno 

que de ti nascia, garça verde 

que se alimentava de água, bebendo nas gotas 

da noite a Palavra que celebraria 

em cada Lua Nova.

queria  semear as tuas palavras

na voz do vento, para delas me nutrir

e  encontrar Alento. queria ouvir a tua voz.

é no teu nome que adormeço, silente,

onde o sal dos olhos me entristece os dias.

a Palavra Mãe beija-me os olhos:

cegos,

escassos, desconhecedores 

da imensidão do que antes me era ignoto-

a tristeza de não te amparar os passos. 

na hora da partida,

o ser humano que mais dificilmente perdoamos 

é a nós próprios. somos vãos. 

não somos nada, quando os lábios 

da Mãe deixam de nos beijar

os olhos sedentos.

Susana Duarte 

 sei das rosas que amavas

e da delicadeza do toque,

ainda que as memórias 

obnibuladas pela dor,

se ausentem de mim.

soubesse eu de ti, e dar-te-ia

as mãos e os abraços 

e os sorrisos e as carícias  

a que, ainda ontem, assisti 

na missa sagrada: uma mãe,

mão dada com a mão da filha:

movimentos carinhosos 

e as lágrimas dos meus olhos

ora acesos,

ora apagados,

tristes olhos, os meus, sem ti

triste persona, a minha, sem ti.

perdoa-me, filha, 

por querer ser mãe e sentir tanta falta

da minha. nos abraços que me dás 

e me completam, 

               incompleta que estou

sem os braços de quem me chamava 

filha, oh filha, Susy, sinto -me tão só,

assim me sinto eu, a tentar a alegria

na ausência excruciante da tua voz.

Tua filha

☄️Minha mãe, minha estrela 🌟 no céu infinito que te acolheu ✨

 António Duarte, meu irmão 🫂

desprendes sorrisos 

por entre as sombras dos ossos

(como se fossem asas)

e ornamentas os olhos 

por sobre o sal da água cristalina

            das lágrimas 

(como se fosses rio, em vez de mar,

            leito, margem e foz).

desarmas o peito 

sobre as palavras não ditas, sem interditos

(se os olhos desaguarem saudade)

e, no dealbar de cada dia,

    és âncora, raíz, braço que contém 

a dor

(como se fosses rocha, vertente,

             areia húmida de uma praia qualquer,

ou apenas o que és: 

    o sangue,

    a História que une as memórias 

    e o significado das palavras que virão 

do passado que nos une

        (e do qual somos órfãos)

 e do futuro outrora semeado

          e do qual somos herdeiros

         precursores

                   veículo 

caminho seguro dos que vieram depois.

Susana Elisa Ribeiro Duarte