Há um nome

 há um nome 

para todas as coisas.

há um nome para os voos errantes,

e para as aves trepadoras,

e para as mulheres aladas.

há um nome

para as ondas sobressaltadas,

e para as névoas. há um nome

para as coisas cujo nome

não creio saber, e para ti.

tu, cujo nome não pronuncio, 

existes, todavia, onde as marés 

alcançam a solenidade do sol,

derrotando as angústias calcificadas 

nas vertentes incorpóreas

das palavras [e dos nomes

que não ouso dizer].

Susana Duarte

a asa pesa, no vôo

disperso

da ave esmaecida,

sempre que a fractura

da plúmula é superior

à elevação da mente.

a disforia dos olhos

desmente a flor branca

da expectativa:

 

delirante o poema,

obtusa a pele

[fracturada a alma]

Susana Duarte

os dedos percorrem sílabas
onde o verbo, exilado,
anuncia o tempo


e o tempo, silente,
revê nervuras
e as mãos.


são folhas de romã, os dias,
e palavras perdidas
onde o tempo se esgota.


nunca mais os dias de verão
serão as searas douradas de antigamente.
o restolhar das folhas,
e a palavra


decadente
perdem os sentidos,
onde o verbo descreve as curvas
e a idade amontoa frases
e ilumina memórias.

Susana Duarte