beija-me os olhos marejados 

de ausências

e ausenta-te de ti, 

navegante flávio

dos meus cabelos negros

e das sombras 

que me habitam.

estou onde não estás

(tento respirar)

Susana Duarte

 roubo à rua 

o sol que me pertence:

a clandestinidade indistinta,

a sombra das palavras 

negadas,

interditas,

ditas onde os terrenos

aguardavam a chegada

       do beijo.

roubo ao sol o calor

do vôo, quando as aves soletram

      manhãs de inverno,

separando as letras 

de cada rumo

          ao sul.

roubo o nome

decalcado na terra,

onde sou norte e sou sul

e decido para onde vou.

Susana Duarte

 sobre o silêncio 

pesam as almas das aves,

das mulheres sós e da amálgama de peles

ao relento

em terreno nú

nas escadas paridas pelas dores

de alguma desconhecida 

só 

sobre o monte úmbrio

dos sonhos

e os braços das mulheres 

(fortes e redondos e duros e içados ao vento

como os mastros das naus e as asas 

de um qualquer deus que rumou ao sol)

sob o silêncio 

(ou dele)

nascem rochas perenes devassadas 

pelos ventos do norte

ou pelas pernas caminhantes das mulheres 

(outrora véu negro sobre os cabelos)

e elas caminham e caminham e caminham

rumo a um deus qualquer,

embutido de um qualquer orgulho nado-vivo

ecce homo

ecce mulier

quem somos? o que somos, quando a mágoa

enche os redutos do pensamento 

e os poros 

e os dedos nascidos dos trevos

e as poções declinadas ao relento

e as mulheres caminham e caminham

e caminham por sobre o silêncio 

e as aves

e as peles

e o sangue que perdura

ou se perde

por entre pernas doridas paridas pelos dias

ecce femina

e os sobressaltos

não são mais do que noites de sono 

sem fundo

e vozes antigas

e pele

e nada.

(talvez)

Susana Duarte

 metade de mim é silêncio.

onde o silêncio habita as margens

das veias, habita igualmente o mar

tempestuoso 

dos meus pensamentos.

metade de mim é silêncio,

e mais não sei. sei apenas 

da inexistência

dos nomes que não visito,

dos rostos de que apenas

guardo memória,

da solidão que me mora no sangue,

e da metade de mim que é silêncio.

outra metade, são as quimeras,

as viagens que demoram,

e a demora da tua pele. 

metade 

de mim seriam as águas perdidas

e os voos picados 

por sobre as ondas.

metade de mim é silêncio;

metade de mim é o que não sei.

Susana Duarte

2020

 Identidade

são etéreas, as memórias. talvez apenas ilusões, talvez apenas estórias

de abraços desabituados dos corpos.

são névoas, as canções. talvez fossem sorrisos,memórias de abrigos e de corações interrompidos, navegados, ou...mortos.

a morte da memória é o esquecimento,

e o apagamento da sombra das mãos:

aquelas que, outrora, foram tuas, impressas

num ventre oculto, navegadas elas pelo ventre,

demente, talvez. esquecido. doente de 

abandono.

[quem és? quem foste?]

Susana Duarte

2016

 irrequieta perante o desconforto das lágrimas

(talvez quieta quando me abraças, inquieta

quando me percorres com os dedos 

e me abres caminhos na pele)

sorvo o ar que respiras e páro de nadar

sob o teu peito, suspensa como o ar rarefeito

do que desconheço, e protejo, e calo,

e transbordo, anoiteço e durmo

sem ar e sem sombras e sem luz e sem ti

mas contigo e com luz e com ar e com dia

e com noite e com passos 

e com a caminhada que desconheces

e intuis, e renegas, e entregas ao futuro 

das promessas que fizeste - a ti, a mim, 

aos dias e ao que desejas e não sabes.

irrequieta perante o desconforto, quieta 

diante das certezas, talvez inquieta 

       na amálgama das mãos e dos pés 

e dos braços e das peles e dos corpos

 quando transbordas de dia e de mim:

pele suave de ave perdida, no vôo incerto

            da vida que tens dentro ,

   no afogamento lento das incertezas

e nas vozes situadas num recanto dos braços .

Susana Duarte

 há um rosto escondido atrás

do meu rosto,

uma flecha inerte

perdida no espaço.

a voz,

a alucinação 

ou a máscara etérea do sorriso 

esgotado.

Susana Duarte