as aves solitárias

moram na bainha das folhas,

e migram através das nervuras,

e desfolham-se no limbo.

atravessam pecíolos, 

e navegam ondas de som

desfocado. as aves solitárias

moram nos espinhos achatados,

mas almejam a endoderme 

do sonho. moram 

na endoderme do sonho.

Susana Duarte

segmentas a noite

traçando caminhos dúbios

onde se sagraram primaveras,

elas próprias desprendidas

do hálito das flores. talvez 

sejas a lua, talvez a noite

-ela própria fracturada-

que se desvia das manhãs

e procura a fresca linha 

radial dos encontros

dos olhares.

vou sentar-me sobre as costas

dos teus olhos, 

e ver-me através deles, sedentos 

das névoas 

das minhas madrugadas.

vou sentar-me sobre

os teus braços e, através deles, 

rever encostas

onde os seios te abraçaram,

e foram eternas

as inermes mãos sobre o dorso.

vou sentar-me

sobre as dobras da tua voz, 

onde o silêncio

me chama e a língua me conquista. 

sobre ela,

desfazer as névoas que, junto ao rio, 

pairaram, no instante do atrevimento.

a língua de fogo

dos teus dedos, sobre a língua de fogo

da água que sobre ti se deita, 

exclamando 

todas as noites

de todas as idades, 

desfiguradas pelo silêncio 

que, sob a chuva, se abateu, pronto 

que estava o sorriso dos lábios, 

pronta a boca

para, sobre ti,

pairar e, ali,

depositar o dia.

Susana Duarte