és como as flores ausentes

de todas as primaveras 

anteriores: o mar de pétalas 

que desconheço. és, ainda,

a vaga impressão digital

sobre os ombros - a trémula

navegação do frio sobre

a pele incerta que me cobre

os dias. és a névoa húmida

que percorre os olhos, nos dias

ávidos de saber o nome

das entranhas, dos poros

e da celeridade das noites.

Susana Duarte