tenho a idade de todas as idades, 

de todas as cidades,

contente no descontentamento 

de ser invisível

enquanto desenho  noites

nas esquinas da alma.

escrevo sons no ar,

na sonora imensidão dos peixes.

na terra, abro as mãos

e perfumo de incerteza o dia

e leio 

-nas entrelinhas

silabadas de um jornal antigo-

a palavra-sabor, 

a palavra-abrigo.

Susana Duarte