as casas habitadas
pelo silêncio
de pessoas,
elas próprias,
silentes,
vivem das águas
das calheiras,
residentes nas confissões
que, das águas, se desprendem,
quais telhas rubras
onde (me) voo.
nada te resta, senão olhar-me de longe. sabes que habito outro plano, o do dia e da luz com que prossigo, todavia, sobre as flores submarinas. nada te resta, senão as lágrimas e o arrependimento. talvez possas ressurgir, noutras vestes, noutros seixos. mas serás sempre a sombra, a vida incompleta que se declina nos lugares que já não procuro.
existias muito antes de me dares à luz, talvez desde o tempo das cerejas ou dos invernos que preferias à canícula de Agosto. exi...
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