esta noite, escreverei para ti.

sabes amar as palavras deitadas

sobre os teus dedos, como as vinhas

do norte e a terra sob os teus pés.

sabes do amor e das palavras,

e fertilizas o olhar da noite

com o indizível das uvas

e o futuro das sementes 

que, de ti, nascem. 

a cada manhã.

seremos sempre a poesia

que das vozes emana. 

amar-me-ás 

sob o céu azul dos futuros 

antevistos.

e sobre o húmus

e o útero da terra,

e sobre o corpo,

Gaia-mãe, dança 

da terra sobre os dedos,

e sobre as folhas

ávidas do verão

dos seres. 

esta noite, escreverei.

para ti.

Susana Duarte

é de madrugada que se soltam aves:

as aves líquidas dos teus passos,

as aves todas das vozes 

submersas,

e as noites onde não soam, claras,

as palavras. é de madrugada,

que se entoam melopeias 

encantatórias,

saídas de vozes espectrais de mulheres

cujos seios incendiaram noites

seduzidas pelo olhar 

dos dedos.

será madrugada, de novo, quando aves

soltas pelos dedos renovarem

voos e dispersarem anseios

pela madrugada.

procura os dedos que soltam as aves,

e as vozes fundas das luzes 

bruxuleantes das mulheres,

e ouve o grito que nelas se encerra.

Susana Duarte

Todas as coisas têm o seu mistério, e a poesia é o mistério de todas as coisas.

Federico García Lorca, "Conversa Sobre o Teatro"

Dandélio, a creche e JI da APPACDM de Coimbra.

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por todas as madrugadas

de gritos suspensos,

por todas as folhas pecioladas

e de raízes ocultas,

deixo a palavra

e grito.