[silêncio]

os sons da pele

sonham mãos

que dançam

(silêncio)

nos cílios

adormecidos

volteiam mãos

(inertes)

as mãos todas

sobre a pele

(outrora)

viva

Susana Duarte

Casa da Escrita, 25/02/16

João Rasteiro, Paulo Ilharco, António Vilhena, Susana Duarte

Diário de Coimbra, 24/02/16

quando amanhecer, não estarás aqui.

quando amanhecer, não estarás aqui.

serás só a sombra inóspita dos corpos-

amantes de ontem. quando amanhecer,

serás a névoa que antecede a chuva,

e os trigais ceifados dos meus olhos.

na insólita melodia dos corpos-amantes,

ficas apenas enquanto o sol amadurece

as mãos, e os corpos se digladiam 

sob o antecipado adeus. na triste

melancolia do corpo nú, antecedes

a manhã, e as chuvas de maio. quando

amanhecer, o teu corpo será o breve

traço de luz desenhado nos lagos.

quando amanhecer, procurarei por ti.

quando amanhecer, procurarás por mim.

mas teremos já partido para o lugar 

onde as águas se movem, e o dia

recomeçará em cada um de nós, 

insuspeito, inóspito como o deserto

de estarmos sós. quando amanhecer.

Susana Duarte

De João Costa

"se não houvesse tantos dias a separarem-nos as bocas..."

© João Costa . 15.fevereiro.2016

"Quando o mistério é muito impressionante, a gente não ousa desobedecer."

O Principezinho

NUNCA MAIS ACABAS DE PARTIR-Sarah Adamopoulos

Nunca mais acabas de partir

é um horror a tua viagem

para longe de mim, o teu

regresso a uma vida onde

não tenho lugar, o teu

regresso a um lugar onde

não faço sentido, a tua

infinita partida, os teus

despojos por todo o lado,

é um horror tu dentro de

todos os poemas.

Sarah Adamopoulos

Cheias em Coimbra-14/02/16. Filmagem de JMesquita.

Há abismos que o amor não pode superar, apesar da força das suas asas.

___ Honoré de Balzac, "la peau de chagrin"

na minha mente vive a idade
de todas as idades, de todas as cidades,
de todos os mundos interiores e de todas as vidas invisíveis,
senhoras das marés etéreas de campos semeados de vento,
onde é contente todo o descontentamento de ser cidade
invisível no peito de todos os dias, e luares
e florescências da navegação ondulante
de seios florescidos na noite.


(no nada
caminham pedras,
solitárias pedras da calçada
de ruas desertas, de tudo ou do nada

que são os recantos onde foram erodidas rochas).

…desenhando a noite
nas esquinas da alma, onde
se escondem recantos de danças
e poemas de vidas vividas antigas pensadas
na calada da noite e no recanto dos olhos vivos,
escrevo sons no ar
que, de súbito,
se torna
Luz.

(Luz na água,
vida das ondas,
sonora imensidão dos peixes).


na terra,
a procura dos passos
perdidos e a inscrição dos olhos
na definição das pedras.
(com pedras,
invento castelos
onde encontro ameias


refém das asas

procuro as candeias
que alumiam o brilho oculto
do olhar, nas ideias arredias
de antigas penedias. abro as mãos
e perfumo de incerteza o dia
(desenhando as sombras
das árvores desnudas
que ainda não sei).


Não sabendo,

leio
nas entrelinhas
silabadas de um jornal antigo

palavra-sabor, palavra-abrigo.

Susana Duarte

morre-se azul sob os escolhos de sal das (des)contruções
de areia. é no lugar das sementes, e dos sóis
verdes dos cabelos, que se morre azul.

com o sal das neblinas dos olhos, morre-se sombrio
ante as ondas submarinas do ventre, e escolhe-se
a vereda estranha dos dias salinos das lágrimas.
é no lugar delas que se morre, palavras
escorridas por entre as águas do peito.
são escuras, as palavras.
são claras, as palavras.


morre-se dentro delas, mar imprevisto de ondas alteradas.
morre-se. navega-se no sal dos cabelos, onde
o futuro é o olhar percorrido pelos dias
de antes.

morre-se. as ausências desmesuradas do sal
dos beijos são a morte silabada
dos dias.

os dias silabados serão sempre teus,
pequenos e intermitentes,
como a morte dos dedos.

mas serão dela, da mulher, os dias escritos com o sal-flor
das mãos inteiras.

susana duarte