por todas as madrugadas

retive, entre os dedos, as conchas devassadas

pela natureza impetuosa da língua, e as flores,

e os grãos de areia laminados pelas tuas mãos.

guardei tudo onde a água não me alcança,

e os abraços ficam por dar. é nesse lugar triste,

de faltas e de dores, que guardei as conchas,

e as flores, e os grãos de areia, e as tuas, 

e as minhas mãos. as que perdeste, no lugar

misterioso onde caem os abraços e se perdem

beijos. as circunstâncias dos beijos, são as mesmas

das abelhas: correriam livres onde as flores 

não polinizadas esperassem por novas auroras.

nessas auroras, faltam, todavia, as palavras.

habituar-me-ei a todas as ausências, mas nunca

às ausências das palavras, as que se desgastam

sob os dedos marinheiros que escondes na areia.

se souberes onde as perdeste, ou onde o medo

perdura por entre as conchas fundas do ser, diz

o meu nome, e abraça-o, e traz a mim a língua,

a que devora os grãos de areia que sou, e as mãos

entrelaçadas, devassadas também elas pela urgência

do abraço. nesse momento, deixa que a língua

me trespasse, e faça renascer sob o corpo-mar

das arribas. diz o meu nome. e tira-me de onde

as palavras insistem em não ser ditas, e o amor,

esse vagabundo, teima em perder os dedos estranhos

das navegações dos olhos. e fica. ousa as palavras.

ousa as palavras. e deixa que as vertentes solares

trespassem as noites todas, e incendeiem as litanias

das ondas, e tudo mude de lugar: eu, tu, e as conchas,

e os grãos de areia, e as flores polinizadas, e os mares,

e os abraços teimosamente navegados pelas ausências

das palavras que insisto em te pedir, ou em roubar

às mãos que escondes na areia, e me deste por um breve,

redondo, insistente e profundo momento de esquecimento:

todo o esquecimento é feito de palavras, tal como aquelas

que te peço, ainda, tresmalhadas das ondas, e das nuvens,

e dos solares dias anteriores ao mosto, onde és tudo 

o que quero reter nos olhos, e nos recantos onde as mãos,

esquecidas de todas as convenções, e de todas as expiações,

pousaram resolutas, anímicas, totémicas, talvez nuas

de tudo o que dissemos antes e, por isso, vivas.

Susana Duarte