todas as ondas não bastam para conter a fúria do voo.

soltam-se, das aves, as plúmulas 

insubmissas 

que descreveram margens 

de rios outrora 

ocultos.

desfazem-se nas madrugadas

transparentes,

sonoras como os ecos

de todas as ausências 

com que me escreves 

nos ossos,

doridos e insubmissos como as plúmulas,

ocidente de todos os desejos.

soltam-se, e desfazem-se,

as plantas ocultas do voo das aves.

Lá, onde o ocidente se atreve

a cirscunscrever oceanos,

todas as ondas não bastam

para conter a fúria 

do voo.

Susana Duarte