eis a noite ensimesmada

das bruxas 

e as quimeras vivas:

talvez haja um poema,

ou a sede por escrever.

talvez tu sejas a sombra 

navegante das asas perdidas,

ou o esquálido 

e angustiado nó

deixado vivo nas noites outrora 

agitadas pela ode marítima 

com que me beijavas 

a madrugada.

eis as noites das quimeras,

gárgulas perdidas

onde os nós se desatam,

sedentos, talvez, de deixar

nas pedras as sombras

originais. eis os nós, e as pedras.

eis o ser que se transforma,

e a mulher-rocha das marés.

Susana Duarte

passam os dias nas onomatopeias 

da raiva,

do cansaço,

da exaustão;

por entre os fios ténues

do pensamento à beira do vómito.

povoam os sonhos aves negras 

da raiva das máquinas 

em que nos tornaram, 

céleres, resolutas,

deus ex-machina

omnipotentes, omnipresentes,

desligados da vida

e, sempre, à beira do precipício

profundo das alas da mente

onde a luz não penetra 

e, sombrias,

se insinuam as dúvidas

que as fiandeiras tecem.

Susana Duarte

talvez as ondas

tenham despojado de luz

as estrelas nelas espelhadas.

talvez fosse apenas 

a noite, soprando o mar 

para além do horizonte.

se fosses tu, preencherias

a noite de luz. a não ser que a aurora

se demorasse, a cavalo na noite,

ensombrada pelo receio

de ser um dia novo,

onde os homens têm medo.

talvez as ondas segurem

as estrelas para além do céu, 

quando a noite se demora.

talvez o calor nos devolva o dia, 

e nos dê a exata medida dos sonhos.

talvez tu, na sonora imensidão

das ondas, sejas a espuma 

que delas nasce,

etéreo,

apenas sonho.

Susana Duarte

"What is the Heart? A flower opening.”

Rumi 🌺

por sobre as flores-da-lua

um corpo fascinado

flutua sem pensamento

Matsuo Bashô

.

as aves solitárias

moram na bainha das folhas,

e migram através das nervuras,

e desfolham-se no limbo.

atravessam pecíolos, 

e navegam ondas de som

desfocado. as aves solitárias

moram nos espinhos achatados,

mas almejam a endoderme 

do sonho. moram 

na endoderme do sonho.

Susana Duarte

segmentas a noite

traçando caminhos dúbios

onde se sagraram primaveras,

elas próprias desprendidas

do hálito das flores. talvez 

sejas a lua, talvez a noite

-ela própria fracturada-

que se desvia das manhãs

e procura a fresca linha 

radial dos encontros

dos olhares.