«A luz que brilhava tão intensamente foi agora arrancada dos meus olhos. E embora nada possa devolver os momentos do esplendor na relva e da glória na flor, não sofreremos, melhor encontraremos força no que ficou para trás» Wordsworth

Eu sei que Deanie Loomis não existe

mas entre as mais essa mulher caminha

e a sua evolução segue uma linha

que à imaginação pura resiste

A vida passa e em passar consiste

e embora eu não tenha a que tinha

ao começar há pouco esta minha

evocação de Deanie quem desiste

na flor que dentro em breve há-de murchar?

(e aquele que no auge a não olhar

que saiba que passou e que jamais

lhe será dado ver o que ela era)

Mas em Deanie prossegue a primavera

e vejo que caminha entre as mais

Ruy Belo

The things which I have seen I now can see no more.

THERE was a time when meadow, grove, and stream, 

The earth, and every common sight, 

To me did seem 

Apparell'd in celestial light, 

The glory and the freshness of a dream. 5

It is not now as it hath been of yore;— 

Turn wheresoe'er I may, 

By night or day, 

The things which I have seen I now can see no more.

(...)

William Wordsworth. 1770–1850

Provérbio

First deserve then desire.

talvez o poema

talvez o poema só nasça

depois de ter sido escrito na pele,

demorando-se sobre os cílios

e as curvas lentas dos braços

-depois de, neles, ter residido a aurora, 

madrugada de sal. 

se o poema nascer

depois de uma aurora de sal, talvez 

saibas, então, da ausência

dos homens,

e das vidas esgotadas

das flores azuis

que enchem prados anónimos.

o poema poderá nascer das raízes

onde, ocultas, se entranham 

as inverdades que, no íntimo,

repetimos aos olhos

e, depois, decalcamos nos poros

sedentos

de toda a pele,

onde queremos ver escritas

as palavras

húmidas e sedentas (talvez

as mais raras), da boca

onde, então, calamos 

toda a angústia.

Susana Duarte

a Viagem

esquecida das mãos
e das noites nos dedos

(e das águas profundas dos medos)


iniciou a viagem sem asas,
(sossegadas nos segredos
com que a vida as tragou)

esquecida, ela própria,
do mundo

e das névoas que, na passagem
da aurora, ergueram os muros
prováveis
da memória,

renasceu, ela (a mulher)
dos ossos fragmentados
que lhe amparam

a Viagem.

Susana Duarte

Começar a escrever.
Escrever uma, duas, três linhas, uma página inteira.
Chegar ao fim, reler. Apagar tudo, deitar para o lixo.
A vida devia oferecer-nos esta possibilidade. Vivermos um dia, dois dias, três dias. Pararmos para pensar no que vivemos, apagarmos tudo, deitarmos o passado para o lixo. O maior drama da vida é não ser como um texto, não podermos rasurar o passado. O lixo há-de pesar-nos sempre, o lixo de cada dia, de cada hora, de cada momento, que suportaremos como Sísifo teve de suportar a sua condenação.
_____________[Henrique Manuel Bento Fialho]

Creche e JI Dandélio, em Coimbra.

colegio.appacdmcoimbra@gmail.com

239488050
969788614

Excerto do poema "Pangeia", do livro "Pangeia", a lançar em Outubro pela Alphabetum Edições Literárias

somos corpos                                                 revolvidos           nas sementes encontradas nas searas

campos imensos de sonho                                    geologia das dores     morfologia de nós mesmos

quando, sentados nos precipícios          onde nos perdemos,               podemos ouvir os segredos

                                                                                                                                                          das aves.

(...)

De Susana Duarte