escreverei à meia noite do poema

escreverei à meia noite do poema, 

onde se desfazem as pedras das calçadas

e os teus passos.

escolheste seguir as pedras de ontem,

e os caminhos levantaram o pó 

dos teus passos.

escreverei à meia noite do poema,

onde o vento desfez a noite, ela própria

uma ave assustada ante a imensidão

do desejo.

morrem os corpos na espera,

enquanto a meia noite do poema se declina

na cor das cerejas.

é na confluência dos dedos

que se desocultam as noites dos corpos,

entidades desejantes, meia noite das vidas

nuas, encontro sobre o leito,

ventos-sul do peito,

quando a meia noite do poema

se escreve nas peles.

Susana Duarte

nascerão, um dia, aves, nas

margens serenas dos lábios.

por agora, nascem sorrisos

Susana Duarte

revejo as imagens dos dias de antes

encontro-te em todos os recantos 

das uvas, e em todas as luas 

do meu corpo. revejo as imagens

dos dias de antes, e as fotos 

traduzem o indizível: a vida consumida 

em poucos momentos, e as velas 

frutadas do meu peito. encontro-te 

em todos os lugares noturnos,

onde as mãos conduziram o voo 

das quimeras, e as asas pernoitaram 

onde os braços perderam as plúmulas

e as dores. encontro-te, enfim, às portas

das ruínas onde romanos guerreiros 

ergueram lutas decadentes, 

como a paixão que me traz

esquecida de mim. encontro-te onde sou,

e onde não serei, nunca, o que desejei,

se tu, por mim, não dotares os braços de mar,

afundando-me, assim, nas areias 

e nas algas

de onde não mais consegui sair.

Susana Duarte

o leve desmaio
existe onde grito:
nos rios sem margens.

Susana Duarte

em nenhuma rocha

em nenhuma rocha

inscreverei o nome

que as ondas gritam


Susana Duarte

barco

por entre brumas,

há um barco navegado

pelo teu nome


Susana Duarte

esperar

esperar por ti:

navegar ondas de nada


sob o céu azul

Susana Duarte

beijo o  vazio,

a fria ausência:

trago poemas. 

Susana Duarte

soltam-se, das aves, as plúmulas insubmissas

soltam-se, das aves, as plúmulas 

insubmissas 

que descreveram margens 

de rios outrora 

ocultos.

desfazem-se nas madrugadas

transparentes,

sonoras como os ecos

de todas as ausências 

com que me escreves 

nos ossos,

doridos e insubmissos como as plúmulas,

ocidente de todos os desejos.

soltam-se, e desfazem-se,

as plantas ocultas do voo das aves.

lá, onde o ocidente se atreve

a circunscrever oceanos,

todas as ondas não bastam

para conter a fúria 

do voo.

Susana Duarte

os dedos percorrem sílabas

os dedos percorrem sílabas 

onde o verbo, exilado,

anuncia o tempo

e o tempo, silente,

revê nervuras

e as mãos.

são folhas de romã, os dias,

e palavras perdidas 

onde o tempo se esgota.

nunca mais os dias de verão 

serão as searas douradas de antigamente.

o restolhar das folhas,

e a palavra

decadente

perdem os sentidos,

onde o verbo descreve as curvas

e a idade amontoa frases 

e ilumina memórias.

Susana Duarte

o mundo é um lugar longe,
onde as mulheres são feiticeiras
e os poetas, a alma ferida

das brumas.

o mundo é um lugar longe,
tão longe quanto as lágrimas e o medo,
tão fundo quanto as lágrimas e o medo

de amar.

amar é um lugar longe,
onde as mulheres são aves que voam
um voo estranho de derivas

anteriores.

a dor é um lugar solitário,
tão longe como os poetas.

Susana Duarte

Tu sei fatto di tempo, di incessante
Tempo. Sei ogni solitario istante.

Jorge Luis Borges

quando chegares, não acendas a luz:
ilumina-me com o futuro liquefeito dos teus dedos
e olha-me, com a vertente solar
dos teus olhos.

quando chegares, avisa as aves:
soletra cada uma das plúmulas com que desenhaste
as ausências, essas, que fizeram de ti
o sonho apátrida
das noites.

ilumina-me, então, com o voo abrupto
dos desejos sobre os lábios;
com a sombra ambígua
das manhãs

e com o eco vago das quimeras.

quando chegares, não acendas senão o peito,
e olha em redor das mágoas:
saberás que as noites
apátridas

têm recantos onde as aves
se iluminam; onde as plúmulas desenham círculos
na madrugada, e as mulheres se entregam às brumas.

talvez saibas, então, qual dos caminhos
trilhar. no voo abrupto das aves
sem nome.

Susana Duarte

• 
  

"We leave something of ourselves behind when we leave a place, we stay there, even though we go away. And there are things in us that we can find again only by going back there."

Pascal Mercier, "Night train to Lisbon"