"O cansaço é nascente como o sol"

Gastão Cruz

they leave 

and act like it never happened 

they come back 

and act like they never left

-ghosts

Rupi Kaur

The sun and her flowers

poemas são transumâncias

de deuses

pastam nos versos

a infinita criação

valter hugo mãe 

publicação da mortalidade

Assírio e Alvim

se alguma vez me vires em sonhos

sacode-me a terra ao coração

valter hugo mãe 

publicação da mortalidade

Assírio e Alvim

invocar o nome ausente

é libertar as asas para um vôo

ao centro das memórias,

onde se arrastam espectros

e pronunciam palavras mortas.

libertar as aves no centro da terra,

quando se invoca o nome ausente,

convoca as dores antigas 

das mulheres ensimesmadas.

são as mulheres que movem

as asas da humana condição.

habitam-nas as estórias 

do amor e do fel, e os cabelos

perdidos, e os dedos suspensos, 

e os corpos dilatados 

de todas as paixões.

é delas, o mundo.

[é delas, o mundo 

a que não pertencem,

nunca, os amores

possíveis],

porque as mulheres são 

impossibilidade,

presente e futuro, 

e as memórias todas

de todas as aves. e todos 

os nomes ausentes

sobre a pele salgada

de ontem.

Susana Duarte

partiste,

e ficaste no recanto escuro 

do teu inferno

sem asas.

não ouses voltar 

a tirar, das flores,

as pétalas.

não ouses roubar 

as asas das borboletas.

Susana Duarte

entre o medo e a sombra, 

a luz lenta

dos braços

(curvos sobre os poros,

e ocultos pela maresia:

algaço

despovoado de ondas)

entre a luz e o nada,

a sombra inequívoca

dos braços,

onda nova sobre a pele,

onde escreves mar 

e desenhas

espaços de sono e de sonho

(e a mulher é

um rifte)

onde inscrevo as pedras

e vou

Susana Duarte

“(…)

RAOMOMAR



amor confuso, amor repetido, amor esotérico,

[amor mágico.



– MAR



mar perdido de conchas no meio do mar

mar de marés justapostas de amor num mar

[de marfim.

perdido no teu joelho de marfim.

mar de bosques que anuncia ao estrangeiro

[terra perfumada

oceano no teu oceano de olhar

Isís a mulher de Osíris ? – a realidade misturada.

no MAR.

mar que te apontei do alto da torre coberta

[pelo nevoeiro

pelo avião que atravessa o espaço

pelo incêndio que percorre o mundo

[num autocarro

pelo soerguer do teu corpo semi-quente

[na madrugada



mar azul-vermelho queimado de arestas

mar de dedos frios, de velas sibilinas na noite

[de cristal

mar de sonâmbulos esquecidos a medir o espaço

[com fitas de estrelas

mar de passageiros estranhos e abismados

mar de casas altíssimas onde habitam as cidades



MAR para que não me chegam os olhos

Mar branco de nuvens sobrepostas para lhe

[podermos passar por cima

Mar de esquecimento, de objetos sensíveis

[e distintos

Mar onde guardei o aquário azul que trouxe

[até hoje na memória

e só hoje te espalho para o mundo MAR

onde é possível e provável o envenena

[mento total da espécie.

onde descanso a minha mão esquerda

[sobre uma pantera negra

e todos os dias mergulho em fogo



Amor sem nexo, amor contínuo,

[amor disperso – MAR



mar com uma bala direita no cérebro

mar sem apoio em nenhum ponto do espaço, mas

preso apesar de

tudo numa enorme teia diabolicamente construída

para conseguir

ser livre

mar de submarinos insondáveis que navegam o

infinito do mar

mar espacial de sons, de cores, de imagens, de mil anos passados

que percorremos



MAR que flutua no MAR abusivamente medonho



amor esquecido, amor distante, amor insolente

RAOMOMAR

(…)


António Maria Lisboa (Lisboa, 1/8/1928 – Lisboa, 11/11/1953)
Poeta.

Maçãs rubras

Maçãs rubras

(ouvindo Françoise Hardy, “On se quitte toujours”)

as rubras maçãs do sorriso                e as névoas indistintas da memória                 fundem noites

no sangue          púrpura                    do corpo.                             as rubras noites do desejo são riso

e são sombra      e são glória           das costas que se erguem sob o peito obscuro do rio.  noites

brancas do sangue.                corpo exangue  sobre o leito azul.            as rubras maçãs do sorriso

eram manhãs elevadas à eternidade                          dos corpos         dos amantes. os sonhadores

serão sempre a caixa vazia da realidade,             frugal,          desnecessária,         risível,   do leito

                                                                                                                                                                vazio.

escrevi-te nos recantos purpúreos,                     carnosos,                           do corpo e da memória,

onde extingues a vida                       com a ausência das mãos.                               sobra, sobre nós,

                                                                                                                                                              o rio.

Susana Duarte