Findas as rosas e desfolhados os dias
restou este remanso onde a boca se alimenta
da saliva e das vogais inacabadas

e onde nenhum verso pode completar a ode
porque as parcas nos tecem a vida e a morte.

Hoje não é (ainda) o dia em que a casa seja rocha
e os versos sejam luz

hoje é o dia em que o fruto é miraculado
e as preces não dizem adeus
às noites que vieram de longe.

Tão longe…

Custodia Pereira