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  escreverei à meia noite do poema, 

  onde se desfazem as pedras das calçadas

  e os teus passos.

  
  

  escolheste seguir as pedras de ontem,

  e os caminhos levantaram o pó 

  dos teus passos.

  
  

  escreverei à meia noite do poema,

  onde o vento desfez a noite, ela própria

  uma ave assustada ante a imensidão

  do desejo.

  
  

  morrem os corpos na espera,

  enquanto a meia noite do poema se declina

  na cor das cerejas.

  
  

  é na confluência dos dedos

  que se desocultam as noites dos corpos,

  entidades desejantes, meia noite das vidas

  nuas, encontro sobre o leito,

  ventos-sul do peito,

  quando a meia noite do poema

  se escreve nas peles.

  
  

  Susana Duarte

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eras tu, a árvore da minha vontade

de voar para onde as aves

falam de naufrágios 

e de arribas 

escondidas

pela erosão fácil da alma.

perdi os dias a falar com as ondas,

e as noites à procura do ar

lento que as aves

soletram,

apátridas

como as almas que deambulam

ao largo, onde o sargaço se move

e a praia é um lugar longe.

longe de ti, longe de mim 

e do mundo das pessoas,

procurei ainda a sombra

azul das águas

entristecidas

pelas marés estranhas do ser.

não soube ir além da foz e, todavia,

eis o sorriso fácil da árvore

da vida, nascido

dos teus olhos

e derramado

como luz sobre a maré

onde, outrora, me uni 

às arribas fósseis da vontade

de navegar,

para, em ti, ser soluço,

voz de ave,

maré indissolúvel.

Susana Duarte

quando vieres, traz os dedos

 da aurora,

e amanhece nas dobras cegas 

do pescoço

onde, ontem, navegaste 

os trevos 

do dia longo

[anterior às mágoas]

florescidos dos teus dedos,

esquecidos dos segredos

[onde as horas não chegam

e os teus olhos me faltam]

Susana Duarte

2017

aconchego o silêncio

nas palavras sossegadas

pelas lágrimas da noite

encontro-o, cartografado

nas linhas vorazes do voo

sempre que escreves

vozes sobre a pele

Susana Duarte

2015

entre os muros e as heras,

escolho os silêncios 

com que norteias as gárgulas.

entre os muros e os dias, 

antes as marés vazias de palavras.

Susana Duarte

há um poema por escrever 

onde a vida alucina e uiva,

onde as ondas são marés 

ruivas de desalento, e o poema

decadente

se inscreve nas veias 

azuis de todos os dias.

onde mora o poema, 

demoram-se as aves

apátridas

e os sonhos dúbios

das mulheres. são sempre dúbios,

os sonhos das mulheres.

são azuis e são negros 

e são brancos 

e vermelhos,

os sonhos das mulheres.

como os poemas por escrever,

as mulheres demoram-se

nos beirais dos dias. esperam

pelas aves, pelas palavras, 

pelos filhos, e por serem apenas

isso: mulheres, poemas por escrever,

apátridas como as noites

onde gatos ciciam diálogos

incompreensíveis, e caminham 

sós pelas ruas de antes.

Susana Duarte 

há ondas devassadas

pelo silêncio

das areias,

onde as vertentes úmbrias

derrotam as névoas

e as mulheres

içam memórias

à altura dos seios

inanimados.

as ondas devassadas

falam de gaivotas

perdidas,

voo disperso,

fendido

pelas rochas,

salgada a procura, e

longínquas as asas.

Susana Duarte