a invenção das aves
nada ensinou sobre o desapego.
trouxe consigo a lucidez das águas,
a trégua entre a nascente e a foz.
nada disse sobre a vida anaeróbia
dos sobreviventes.
nada disse sobre a perda da voz.
as aves são
entidades abstractas: nomeiam
as ilusões e apegam-se
às rochas erodidas, onde o vôo
é abismo, interdito, drama
e redenção.
Susana Duarte
2019
evidenciado pelas manhãs rubras
das vozes antigas,
encerra uma novena,
uma prece dirigida aos cadavres-exquis
que povoam a mente lúcida.
houvesse apenas desconhecimento,
e o riso sobressaltaria a noite.
há um destino em cada palavra,
e nenhuma me conduz a ti.
Susana Duarte
Susana Duarte
a aldeia permanece-
muda como dantes,
e como dantes, cheia de vida
nas sombras verdes das ruas
antigas. são empedradas e duras,
como as rugas antigas das vidas
que conheci, quando as luas por viver
eram suaves e tantas.
a aldeia suaviza as memórias,
antecedendo as perdas
e guardando, nas pedras, os diálogos
das caminhadas,
e das dores,
e da lembrança dos baloiços
no adro da igreja.
são antigos, os meus pés,
como os salgueiros e as ruínas
outrora vivas, outrora albergue de risos
e de misérias, ambos parte dos sons
com que se viviam as Páscoas
madrugadoras,
os risos das crianças,
o compasso dos milagres
e a idade que não parecia existir.
talvez, afinal, eu saiba
de onde sou. sou das ruas
e das ameixoeiras,
da casa antiga e da fonte,
dos cântaros e dos sabugueiros,
dos jarros em flor e da terra,
talvez tão finita como a aldeia,
e tão infinita como ela.
Susana Duarte
2/03/21
digo-te adeus
antes que a estrada
desuna os braços
e me obscureça
os latidos, os gritos e os vôos.
digo o que sei:
não existe mais do que a voz
com que calo o que pressinto.
a estrada lenta das árvores
onde o sabor do absinto me desnudou,
será a mesma que te abraçará
no regresso ao norte.
as mãos que levaste contigo, aladas
e inseguras, etéreas,
sobrevoadas pelas linhas do sangue,
dir-te-ão da impossibilidade
e da ausência. digo-te adeus,
onde os cruzamentos das palavras
não permitem a voz
ou o balanço suave
das águas inertes sobre os corpos.
Susana Duarte
roubo à chuva
o sol que me pertence:
a clandestinidade da rua
permanece indistinta,
à sombra das palavras
negadas,
interditas,
ditas onde os terrenos
aguardam a chegada
do beijo.
roubo ao sol o calor
do vôo, onde aves soletram
manhãs de inverno
e separam as letras
de cada rumo ao sul.
roubo, enfim, o nome
decalcado na terra,
onde sou norte e sou sul
e não sei para onde vou.
Susana Duarte
