metade de mim é silêncio.

onde o silêncio habita as margens

das veias, habita igualmente o mar

tempestuoso 

dos meus pensamentos.

metade de mim é silêncio,

e mais não sei. sei apenas 

da inexistência

dos nomes que não visito,

dos rostos de que apenas

guardo memória,

da solidão que me mora no sangue,

e da metade de mim que é silêncio.

outra metade, são as quimeras,

as viagens que demoram,

e a demora da tua pele. 

metade 

de mim seriam as águas perdidas

e os voos picados 

por sobre as ondas.

metade de mim é silêncio;

metade de mim é o que não sei.

Susana Duarte

2020

 Identidade

são etéreas, as memórias. talvez apenas ilusões, talvez apenas estórias

de abraços desabituados dos corpos.

são névoas, as canções. talvez fossem sorrisos,memórias de abrigos e de corações interrompidos, navegados, ou...mortos.

a morte da memória é o esquecimento,

e o apagamento da sombra das mãos:

aquelas que, outrora, foram tuas, impressas

num ventre oculto, navegadas elas pelo ventre,

demente, talvez. esquecido. doente de 

abandono.

[quem és? quem foste?]

Susana Duarte

2016

 irrequieta perante o desconforto das lágrimas

(talvez quieta quando me abraças, inquieta

quando me percorres com os dedos 

e me abres caminhos na pele)

sorvo o ar que respiras e páro de nadar

sob o teu peito, suspensa como o ar rarefeito

do que desconheço, e protejo, e calo,

e transbordo, anoiteço e durmo

sem ar e sem sombras e sem luz e sem ti

mas contigo e com luz e com ar e com dia

e com noite e com passos 

e com a caminhada que desconheces

e intuis, e renegas, e entregas ao futuro 

das promessas que fizeste - a ti, a mim, 

aos dias e ao que desejas e não sabes.

irrequieta perante o desconforto, quieta 

diante das certezas, talvez inquieta 

       na amálgama das mãos e dos pés 

e dos braços e das peles e dos corpos

 quando transbordas de dia e de mim:

pele suave de ave perdida, no vôo incerto

            da vida que tens dentro ,

   no afogamento lento das incertezas

e nas vozes situadas num recanto dos braços .

Susana Duarte

 há um rosto escondido atrás

do meu rosto,

uma flecha inerte

perdida no espaço.

a voz,

a alucinação 

ou a máscara etérea do sorriso 

esgotado.

Susana Duarte

 o amarelecimento das folhas

é proporcional         ao envelhecimento

dos insuspeitos olhos          de outrora,

luzidios              como as águas.

imersos          nas folhas apodrecidas 

dos lagos dos dias,                 os olhos 

amarelecem       ao ritmo dos outonos

sacrificiais          e dos tristes sorrisos 

convocados                   pelas mágoas.

o amarelecimento                     da vida

é proporcional aos anos       desfeitos 

pela realidade,   e às asas esbatidas 

        

        dos vôos 

                 outrora imensos.

Susana Duarte

 suspensa nas tuas palavras,

pétala descaída de uma flor iníqua,

resta-me a memória.

és, foste, terias sido, 

o parto feroz,

a corrente avassaladora de uma maré.

suspensa nas memórias das tuas mãos,

sombra flutuante 

de uma margem qualquer,

permaneço. 

permaneci angustiada na espera

de uma qualquer vontade,

tão inglória quanto insignificante

e tão frágil quanto uma gota de orvalho.

as mulheres suspensas nas memórias

são as mesmas que se espelham 

em olhos alheios, 

tão estranhos quanto o miado 

dos gatos, e tão solitárias quanto eles.

Susana Duarte

 enevoada, nublada 

         como as paisagens que percorro,

sobrevoo as ranhuras da mente

    onde revejo os dias anteriores à mágoa. 

sou, como as gotas de chuva, transparente

       e temporária. infiltro-me insegura 

nas  sementes  do que antevi, 

   e escondo da luz a brevidade

                     do que sou. 

Susana Duarte

 é, então, isto o Amor:

a quieta submissão da vida 

aos braços do Outro de nós,

roteiro das bermas

onde podemos descansar.

é, então, isto: 

a eternidade quieta 

dos momentos de silêncio, o olhar

aquático das noites e o corpo

posto em sossego 

diante da aurora.

é, então, isto o Amor: 

sol primevo dos sorrisos, 

pegada indelével sobre os cílios,

impressão digital do peito

sobre as sombras 

de outrora.

é, então, isto a vida,

seiva segregada na ponta dos dedos,

trevos que te nascem das mãos 

quando, num sorriso, afloras 

a alma antiga 

que carrego dentro.

Susana Duarte 

(Para ti, Pedro)