a invenção das aves

nada ensinou sobre o desapego.

trouxe consigo a lucidez das águas,

a trégua entre a nascente e a foz.

nada disse sobre a vida anaeróbia

dos sobreviventes. nada disse

sobre a perda da voz. as aves são

entidades abstractas: nomeiam

as ilusões e apegam-se

às rochas erodidas, onde o vôo

é abismo, interdito, drama

e redenção.

Susana Duarte

cabem todas as vozes
no peito ávido dos olhares
trilhados pelos caminhos longínquos
                                        e pelas ondas.

cabem todas as mágoas
nos olhares das aves, e todas as aves
nos olhares                      das mulheres.

no desassossego do voo,
existes tu, folha caída de uma árvore
sem raízes. existes onde as águas
desassossegam o mar líquido
do ventre, e as folhas
perenes agitam
                                              as sombras.

não existe nada, para além das aves,
e das ondas, e das sombras...
talvez existam                   as memórias,

as folhas caídas e
o que fomos ontem:.         um homem,

e uma mulher -         atraídos pelo vôo
das palavras que, por serem ditas,
soavam a                             eternidade.

Susana Duarte

um dia, esquecer-te-ás do meu nome:

lembrar-te-ás que nos conhecemos

no lado solar de uma estação de comboios,

 por entre passos soletrando a solidão. clamarás o nome antigo das horas passadas

no silêncio dos corpos, e serás triste

como os olhos que deixaste.

um dia, esquecer-te-ás de que fomos

um, tropeçando nos dedos como quem ri,

e nos corpos como quem tem fome 

e sede e desespero, ou a impressão 

digital de lutas antigas; ainda te lembrarás

das palavras, mas nada terá o sal e o sangue 

e o fogo dos dias tornados perenes 

num seio frio.

partiste e, como quem parte,

deixarás para sempre os lábios de outrora,

interditos como as auroras que viste

nascer; serás sombra, e pó, e o piar das aves

sem sonhos, ou um vôo sem plúmulas.

serás, enfim, a sombra do sonho e o uivo

negros dos olhos-os meus- que fechaste

numa tarde inícua, naquelas linhas escritas

a ferro, onde as lágrimas não bastaram. 

Susana Duarte

o corpo pobre em poemas

desfaz a água caída

sobre o ventre,

conduz as luas à queda

abrupta

sobre as vertentes úmbrias,

e liquefaz as certezas,

transformando-se em algoz

de si mesmo,

isolado, desolado, perdido

e naufragado nas palavras

ausentes

Susana Duarte

és como as flores ausentes

de todas as primaveras 

anteriores: o mar de pétalas 

que desconheço. és, ainda,

a vaga impressão digital

sobre os ombros - a trémula

navegação do frio sobre

a pele incerta que me cobre

os dias. és a névoa húmida

que percorre os olhos, nos dias

ávidos de saber o nome

das entranhas, dos poros

e da celeridade das noites.

Susana Duarte

i felt like you threw me

so far from myself

i've been trying to find my way back ever since

Rupi Kaur

o poeta é o silêncio 

com que ele próprio se escreve

diante de um espelho,

a alteração à norma

e o anátema com que descreve

a palavra proibida:

lúmen.

Susana Duarte