Há um nome

 há um nome 

para todas as coisas.

há um nome para os voos errantes,

e para as aves trepadoras,

e para as mulheres aladas.

há um nome

para as ondas sobressaltadas,

e para as névoas. há um nome

para as coisas cujo nome

não creio saber, e para ti.

tu, cujo nome não pronuncio, 

existes, todavia, onde as marés 

alcançam a solenidade do sol,

derrotando as angústias calcificadas 

nas vertentes incorpóreas

das palavras [e dos nomes

que não ouso dizer].

Susana Duarte

a asa pesa, no vôo

disperso

da ave esmaecida,

sempre que a fractura

da plúmula é superior

à elevação da mente.

a disforia dos olhos

desmente a flor branca

da expectativa:

 

delirante o poema,

obtusa a pele

[fracturada a alma]

Susana Duarte

os dedos percorrem sílabas
onde o verbo, exilado,
anuncia o tempo


e o tempo, silente,
revê nervuras
e as mãos.


são folhas de romã, os dias,
e palavras perdidas
onde o tempo se esgota.


nunca mais os dias de verão
serão as searas douradas de antigamente.
o restolhar das folhas,
e a palavra


decadente
perdem os sentidos,
onde o verbo descreve as curvas
e a idade amontoa frases
e ilumina memórias.

Susana Duarte

Procura

 procuro-te nos lugares 

improváveis, sossegando 

o olhar nos gatos da rua,

tão improváveis como as aves;

tão céleres como as noites 

ávidas;

tão estranhos como nós.

Susana Duarte

Prometo-te um poema

 prometo-te um poema

de silêncio e navegação,

uma onda lenta na pele,

o mar, a saudação

leve do dedo sobre a boca

e a neve que se desfaz nas costas

desabitadas.

Susana Duarte

espero por ti, 

como se espera por um fantasma,

e caminho na noite 

como se as esquinas me devolvessem 

o sorriso de outrora.

espero pelo teu regresso

e não alcanço senão o dedo esticado

(por mim) a oriente.

não sei onde moram os beijos

prometidos, ou a sensação latente

do teu regresso. partiram contigo

e, todavia, espero ainda pelas mãos,

as tuas, 

pelo toque das palavras,

e pelos dias da mansidão clara

das quimeras.

espero, ainda, que tragas contigo

a suavidade das maçãs rubras

do desenho dos corpos,

a metafísica das águas,

e a iluminada crença

na paixão com que delimitas

os meus passos, me cerceias 

as asas

e destróis os beijos.

melhor seria ver-te desfazer

os espectros com que me rodeias

e dar lugar ao vôo largo

de outras chegadas.

Susana Duarte

perdeu-se a poesia

nos passos descalços

da tua ida para o oriente

-salvando-se, todavia,

as asas do nome 

que não digo.

apesar das palavras,

a noite foi a feiticeira 

possível das águas do rio

-o mesmo que me resgatou

para, de seguida,

me afundar

onde me olhas.

(iça-me)

Susana Duarte