de todas as cidades,
contente no descontentamento
de ser invisível
enquanto desenho noites
nas esquinas da alma.
escrevo sons no ar,
na sonora imensidão dos peixes.
na terra, abro as mãos
e perfumo de incerteza o dia
e leio
-nas entrelinhas
silabadas de um jornal antigo-
a palavra-sabor,
a palavra-abrigo.
Susana Duarte
roubo à rua
o sol que me pertence:
a clandestinidade indistinta,
a sombra das palavras
negadas,
interditas,
ditas onde os terrenos
aguardavam a chegada
do beijo.
roubo ao sol o calor
do vôo, quando as aves soletram
manhãs de inverno,
separando as letras
de cada rumo
ao sul.
roubo o nome
decalcado na terra,
onde sou norte e sou sul
e decido para onde vou.
Susana Duarte
sobre o silêncio
pesam as almas das aves,
das mulheres sós e da amálgama de peles
ao relento
em terreno nú
nas escadas paridas pelas dores
de alguma desconhecida
só
sobre o monte úmbrio
dos sonhos
e os braços das mulheres
(fortes e redondos e duros e içados ao vento
como os mastros das naus e as asas
de um qualquer deus que rumou ao sol)
sob o silêncio
(ou dele)
nascem rochas perenes devassadas
pelos ventos do norte
ou pelas pernas caminhantes das mulheres
(outrora véu negro sobre os cabelos)
e elas caminham e caminham e caminham
rumo a um deus qualquer,
embutido de um qualquer orgulho nado-vivo
ecce homo
ecce mulier
quem somos? o que somos, quando a mágoa
enche os redutos do pensamento
e os poros
e os dedos nascidos dos trevos
e as poções declinadas ao relento
e as mulheres caminham e caminham
e caminham por sobre o silêncio
e as aves
e as peles
e o sangue que perdura
ou se perde
por entre pernas doridas paridas pelos dias
ecce femina
e os sobressaltos
não são mais do que noites de sono
sem fundo
e vozes antigas
e pele
e nada.
(talvez)
Susana Duarte
metade de mim é silêncio.
onde o silêncio habita as margens
das veias, habita igualmente o mar
tempestuoso
dos meus pensamentos.
metade de mim é silêncio,
e mais não sei. sei apenas
da inexistência
dos nomes que não visito,
dos rostos de que apenas
guardo memória,
da solidão que me mora no sangue,
e da metade de mim que é silêncio.
outra metade, são as quimeras,
as viagens que demoram,
e a demora da tua pele.
metade
de mim seriam as águas perdidas
e os voos picados
por sobre as ondas.
metade de mim é silêncio;
metade de mim é o que não sei.
Susana Duarte
2020
Identidade
são etéreas, as memórias. talvez apenas ilusões, talvez apenas estórias
de abraços desabituados dos corpos.
são névoas, as canções. talvez fossem sorrisos,memórias de abrigos e de corações interrompidos, navegados, ou...mortos.
a morte da memória é o esquecimento,
e o apagamento da sombra das mãos:
aquelas que, outrora, foram tuas, impressas
num ventre oculto, navegadas elas pelo ventre,
demente, talvez. esquecido. doente de
abandono.
[quem és? quem foste?]
Susana Duarte
2016
esquece o mundo e acomoda a respiração no seio da noite que perdura. esquece a noite, desfaz os nós do silêncio com que passaste e...
