e agora, dormes.

velo o teu sono (habito-o?) 

onde a morte te apartou de mim

e o vento tudo derruba

dentro do meu peito triste.

só as aves poisam serenas,

libertas

sobre o nada e os acasos

e a fruta madura.

e agora, dormes.

só a luz te leva para o lugar

das maçãs camoesas, 

ou das estrelas luzentes

       da vida

que te trouxe um dia a mim: útero,

alma, peito e vida.              dormes.

nada sei. 

dormes onde abraças 

           o que não alcanço.

a vida que em ti dorme

transforma os frutos

e dá-me a sede

     outrora desconhecida.

Susana Duarte

Mais um dia sem ti, minha mãe, Maria Elisa Ribeiro , minha protecção no céu infinito ♾️.

 esqueci-me dos sonhos de ontem

quando o serão, desolador, 

se despediu da noite

e a noite, essa, anunciou a madrugada 

em que  os passos se perderam

(tanto quanto o corpo

se apartou da pele,

e a pele, dos ossos,

e os ossos, da alma,

e a madrugada anunciou a despedida 

da ave, 

de todas as aves,

de todas as primaveras vindouras).

não esqueço a madrugada silente, 

embora migre em cada noite  

para o lugar do oblívio

(onde me deixaste, vivem as palavras

despudoradas

da existência 

de todos os que continuam, 

a cada dia,

a usar cada um dos vôos

que nos ensinaste, cada ave falando de ti,

cada uma delas a pena

e o osso

e a pele 

e a memória 

que me veste desde o avesso da pele,

residindo tu em cada célula,

movimento, 

fôlego 

e mirada).

Susana Duarte 

Contigo, minha mãe, Maria Elisa Ribeiro 🙌 🤍 ✨ 

Susana Duarte

 carta à minha mãe 

Maria Elisa Ribeiro 

descansa bem,

que os teus filhos cresceram 

e onde descansas, minha mãe 

as rosas abrem as asas

à procura do teu céu. descansa,

minha mãe, que os teus filhos dormem 

o sono do acordar, vigiando

-com as névoas do olhar-

as memórias         com que nos vestes.

descansa, minha mãe, lá onde 

anjos brancos rodeiam o teu sorriso 

      (desamparados os nossos)

e os teus filhos vivem           os dias

    

                 roubados

aos teus braços,     lentos      cansados

onde dormiam os meus temores

enquanto tu, minha mãe, me erguias 

os sonhos, amparavas as quedas,

nutrias o sorriso, o orgulho e o contentamento

de te ser filha, de te ser tua, 

               gerada

                 amada

                   crescida

das veias que, agora, te mantém adormecida,

silente, voz erguida aos céus que não alcanço 

e eu durmo, minha mãe, 

      e esqueço o amanhecer dos dias seguintes 

dias sem ti, são dias sem ti, são dias 

apenas dias, dias opacos, apenas memória,

apenas esperança na oração 

que nos devolve uma primavera     apenas isso:

primavera.           apenas tu, na minha mente.

descansa,  minha mãe. os teus filhos cresceram 

e os teus netos, esses, prosseguem 

as baladas da vida e das horas e das flores

  que crescem,         apesar de tudo, 

apesar de as ruas me verem             deserta.

descansa bem, descansa no meu rosto,

descansa apesar de eu não te ver.       creio.

            ora por nós.

LMinha mãe, Maria Elisa Rodrigues Ribeiro 🤍✨🙌

 recolhi as palavras que te tornavam real 

sob o toque inacabado das mãos 

que me deixaste: caídas, 

desamparadas e cegas. faltavas-me,

mas sugaste os sorrisos,e os dedos 

das mãos. faltavas-me e, todavia

eu sabia que não residias nas ondas 

dos meus seios, ou nas curvas negras 

dos cabelos revoltos pelo temporal

da tua presença. 

tu, habitante flávio dos meus dedos, 

pequeno nada onde  perdi as sombras 

das palavras e da boca rubra, totémica e despojada que depositei nos teus braços

faltavas-me,

mas recolhi as palavras, tanto como o corpo por onde, irados, desenhámos arabescos

que são da ordem das quimeras e das transumâncias a que me condenaste

depois.

Susana Duarte

2021

Em tempos, escrevia assim.

 estilhaçam-se as palavras

[silêncio]

ante o silêncio da tua voz.

as aves continuam sós

[assim estamos]

Susana Duarte

Minha mãe, Maria Elisa Rodrigues Ribeiro. Saudade eterna do teu sorriso, da tua voz, da tua doce presença. 

 há um poema por escrever 

em todos os passos que não dás.

todas as ondas são marés 

ruivas de desalento, 

e o poema

 escrito nas veias, 

inscrito na tua ausência,

nos passos solitários de todos os dias

é um poema 

onde se demoram aves

e sonhos dúbios.

aparecem insectos

no meu caminho, sons inesperados

(talvez sinais)

mas o poema continua por escrever.

como ele,  demoro-me

nos beirais dos dias. espero

pelas aves, pelas palavras, 

pelas noites em que dormir 

é o oblívio.

gatos ciciam diálogos

incompreensíveis, e caminham 

sós pelas ruas de antes.

como caminho eu,

nos dias de agora, tão incongruentes 

como a ausência 

que me perfura 

o coração aflito.

Susana Duarte 

Minha mãe, Maria Elisa Ribeiro 

08/02/2025-10/02/2025-10/05/2025

 sei das rosas      que amavas

e da delicadeza   do toque,

ainda que as        memórias 

obnibuladas             pela dor,

se ausentem        de mim.

soubesse eu de ti, e dar-te-ia

as mãos             e os abraços 

e os sorrisos      e as carícias  

a que, ainda ontem,    assisti 

na missa sagrada: uma mãe,

mão dada com a mão da filha:

movimentos carinhosos 

e as lágrimas dos meus olhos

ora acesos,

ora apagados,

tristes olhos, os meus,          sem ti

triste persona, a minha,        sem ti.

perdoa-me, filha, 

por querer ser mãe e sentir tanta falta

da minha.     nos abraços que me dás 

e me completam, 

               incompleta que estou

sem os braços de quem me chamava 

filha, oh filha, Susy, sinto -me tão só,

assim me sinto eu, a tentar a alegria

na ausência excruciante da tua voz.

Susana, tua filha.

Sinto a tua falta, mamã, Maria Elisa, Lusibero.

 "se alguma vez me vires em sonhos

sacode-me a terra ao coração"

valter hugo mãe 

         visita-me,          ora por mim,

visita o meu rosto,  ora por mim,   ouve 

           os meus gritos,  ora por mim.

            dá som aos meus silêncios.

           (quero tanto ouvir a tua voz)

prometo estar atenta, 

        olhar na tua direcção

e derramar os meus olhos

                            sobre o teu coração 

débil 

outrora tão forte,    presente (ora por mim)

amante das rosas 

e das gotas de chuva 

e dos idos

        de Outubro do teu aniversário.

ora por mim,                   ora por nós 

    "Avé Maria que estais nos céus"

e deixa que a tua presença me sorria,

    diluindo as névoas que passaram a habitar 

                -me os olhos ausentes 

porque não estás aqui,

perto de mim,

   onde poderia ver-te.   ora por mim.

      o abraço perdeu -se no silêncio

da eternidade onde esperas.   ora por mim. 

           ouve-me. ouve o meu grito silente.

"Ave Maria, cheia de graça.". Maria. Mãe.

               ora por mim. ora por nós.

Susana Duarte 

Para ti, minha mãe, Maria Elisa Rodrigues Ribeiro 

 o tempo desfolhou as flores

que, outrora, trazia no peito.

desfolhou-as

num instante, quando os olhos 

se moveram ao encontro 

das mãos

    e do peito

           e da voz

desfalecidas num segundo,

o segundo breve de o tempo 

deixar de o ser,

de a ave que em nós havia

ser levada pelas ondas sonoras 

daquela madrugada em que as mãos 

partiram

deixando as flores 

desfolhadas 

no peito do imenso desalento

         da tua enorme ausência

sem que o Tempo volte a ser

tempo de escreveres pétalas das flores

em mim.

Susana Duarte com Maria Elisa Ribeiro, minha mãe ✨🤍🌌🙏

 

 deixaste as flores que, agora, 

crescem sem ti

      (ou morrem, sem ti):

assim o meu coração, 

feito de pétalas soltas, 

        murchas 

imperfeitas como os dias do luto

dias de chuva incessante

em que o vento em nada move 

as folhas secas 

     do meu sangue.

eis a dor 

e a ira 

e a raiva 

e a fé, o absurdo da morte

e a crença na alma,

a lágrima que não posso entregar ao teu colo

e o braço que me falta

nos dias comuns

e nas noites vazias do teu quarto.

não sei onde estás 

não sei onde estás 

queria ter-te aqui e aqui me faltas,

onde o coração bate

com dor

e ira

e a raiva

e a fé 

pelo absurdo da morte,

pelo absurdo da vida que me falta,

a tua, 

mãe, minha mãe,

meu grito silencioso no peito

deixado seco pelo sangue que não te corre

nas veias.

Maria Elisa Ribeiro, minha mãe 🤍✨

 passei a ser uma ave solitária

          desde que os teus olhos...

..desde que os teus olhos...

sou uma ave perdida no vôo 

      onde a primavera tarda e as horas

                  são horas de não te ouvir

és as flores que amas e o sorriso 

     eternizado nas imagens. és. 

és, em mim, todas as palavras

        que nos ensinaste,

que nos deste, que calaste 

e todas as que calei e não deveria ter calado,

todas as que disse, e não deveria ter dito,

              e mesmo as palavras por que anseio

ainda que os teus olhos...

Maria Elisa Ribeiro, minha querida mãezinha, ainda que os teus olhos.

Mamã.

 existias 

muito antes de me dares à luz,

   talvez desde o tempo das cerejas 

      ou dos invernos que preferias à canícula de Agosto.

existias muito antes do tempo 

 em que passei a existir no ventre, 

              nos braços 

   ou nas caminhadas lentas dos tempos recentes.

existo através de ti, por ti, 

-mulher, professora, mãe, 

     emigrante, cátedra, defensora 

 da Liberdade e da Democracia 

                e do Saber.

  existias como as rosas: viço e perfume, 

beleza e suavidade, 

        decidida e segura,

antes das tonturas

                 e da lentidão dos passos.

  

sabes, minha mãe, 

que não soube nunca 

ser sem ti,               sem te saber por perto, 

        sem poder olhar nos teus olhos 

               agora dolorosamente ausentes.

era simples. 

       estavas lá, à minha espera.

sabes que as aves cantam na nossa rua,

                  e que as rosas dos vizinhos voltarão     

   a desabrochar 

            naquele canto do caminho 

que fizemos juntas:

olho para tudo para que vejas,

     através dos meus olhos, 

         tudo aquilo que te corria nas veias:

    desejo de simplicidade,  

       de natureza 

            e de lealdade

e, vendo, 

acredito que os teus olhos vivem

         através de mim,

por mim,

para me aquietar o coração triste

         onde a tua ausência se demora 

 e sou menos, infinitamente menos, 

do que era,

do que podia ter sido, 

do que queria ser

aos teus olhos, 

 os únicos olhos onde fui imensa, maior

do que eu mesma, 

      maior do que a promessa,

         e infinitamente menor 

                         do que o teu amor.

Susana Duarte, tua filha.

A Senhora Professora Maria Elisa Rodrigues Ribeiro, minha amada mãe 🙏 

...a descoberta de que nada sabia sobre a tristeza...

 não sei se a tristeza colhe 

as nuvens, onde vivem

os espectros das noites 

antigas. não sei,

sequer, se as noites

continuam no mesmo lugar. talvez

tenham partido para o sítio onde 

as lágrimas colheram cerejas, e 

as depositaram num vale antigo.

não sei se as noites voltarão

a ser lugares de interdito,

ou antes os desertos

por onde se escoam as aves

fugidias

(talvez fantasmas, 

                     talvez apátridas)

onde escondo os nomes e

                                         fujo de mim.

Susana Duarte

2016

 tenho a idade de todas as idades, 

de todas as cidades,

contente no descontentamento 

de ser invisível

enquanto desenho  noites

nas esquinas da alma.

escrevo sons no ar,

na sonora imensidão dos peixes.

na terra, abro as mãos

e perfumo de incerteza o dia

e leio 

-nas entrelinhas

silabadas de um jornal antigo-

a palavra-sabor, 

a palavra-abrigo.

Susana Duarte

 Tenho nos olhos 

a veia côncava da vontade

de erguer sóis

ainda que o nada se agigante.

Susana Duarte

 beija-me os olhos marejados 

de ausências

e ausenta-te de ti, 

navegante flávio

dos meus cabelos negros

e das sombras 

que me habitam.

estou onde não estás

(tento respirar)

Susana Duarte

 roubo à rua 

o sol que me pertence:

a clandestinidade indistinta,

a sombra das palavras 

negadas,

interditas,

ditas onde os terrenos

aguardavam a chegada

       do beijo.

roubo ao sol o calor

do vôo, quando as aves soletram

      manhãs de inverno,

separando as letras 

de cada rumo

          ao sul.

roubo o nome

decalcado na terra,

onde sou norte e sou sul

e decido para onde vou.

Susana Duarte