é, então, isto o Amor:

a quieta submissão da vida 

aos braços do Outro de nós,

roteiro das bermas

onde podemos descansar.

é, então, isto: 

a eternidade quieta 

dos momentos de silêncio, o olhar

aquático das noites e o corpo

posto em sossego 

diante da aurora.

é, então, isto o Amor: 

sol primevo dos sorrisos, 

pegada indelével sobre os cílios,

impressão digital do peito

sobre as sombras 

de outrora.

é, então, isto a vida,

seiva segregada na ponta dos dedos,

trevos que te nascem das mãos 

quando, num sorriso, afloras 

a alma antiga 

que carrego dentro.

Susana Duarte 

 tenho a idade de todas as idades, 

de todas as cidades,

contente no descontentamento 

de ser invisível

enquanto desenho  noites

nas esquinas da alma.

escrevo sons no ar,

na sonora imensidão dos peixes.

na terra, abro as mãos

e perfumo de incerteza o dia

e leio 

-nas entrelinhas

silabadas de um jornal antigo-

a palavra-sabor, 

a palavra-abrigo.

Susana Duarte

 Tenho nos olhos 

a veia côncava da vontade

de erguer sóis

ainda que o nada se agigante.

Susana Duarte

 beija-me os olhos marejados 

de ausências

e ausenta-te de ti, 

navegante flávio

dos meus cabelos negros

e das sombras 

que me habitam.

estou onde não estás

(tento respirar)

Susana Duarte

 roubo à rua 

o sol que me pertence:

a clandestinidade indistinta,

a sombra das palavras 

negadas,

interditas,

ditas onde os terrenos

aguardavam a chegada

       do beijo.

roubo ao sol o calor

do vôo, quando as aves soletram

      manhãs de inverno,

separando as letras 

de cada rumo

          ao sul.

roubo o nome

decalcado na terra,

onde sou norte e sou sul

e decido para onde vou.

Susana Duarte