Mágoa
(ouvindo «Corpse Bride, piano duet»)

acendeste mágoas                onde os seios descansam

amas como as metáforas          das romãs,   
e sabes ainda a noite,

e sabes a dia,        e sabes às manhãs ígneas
da abertura dos olhos                 e das nuvens brancas.
acendeste mágoas, e por isso, sabes aos dias
de antes,                 e ao esquecimento, depois.

sabes às dores do peito,          incendiado pela solidão  das noites,         onde as sacerdotisas nasciam,            fluxos de terra,         e de seiva, e de luz.                               sabes a tudo,
e sabes a mágoas        acesas          pelo fluxo 
                                                   da noite.

acendeste as águas do ventre,      que depois calaste                            amas como as rubras
manhãs do desejo,              e sabes às maçãs colhidas no arco da primavera;             

revejo-te,                   obelisco erigido em mim,               

                    culto das manhãs onde te espero.

Susana Duarte

preciso do silêncio,

das aves

e da solidão nomeada

pelas sílabas

largas

do vôo por fazer.

preciso da sombra que nasce

da insuspeita asa

da árvore

que traduz o ar

e perpetua a vida.

preciso, enfim, da asa branca

das névoas quando o mar 

incendeia as arribas,

derruba os fósseis

e reencaminha o ímpeto de viver.

é sobre o totem vivo

da tua vontade que me ergo.

diz-me onde estás. 

Susana Duarte

a invenção das aves

nada ensinou sobre o desapego.

trouxe consigo a lucidez das águas,

a trégua entre a nascente e a foz.

nada disse sobre a vida anaeróbia

dos sobreviventes. nada disse

sobre a perda da voz. as aves são

entidades abstractas: nomeiam

as ilusões e apegam-se

às rochas erodidas, onde o vôo

é abismo, interdito, drama

e redenção.

Susana Duarte

cabem todas as vozes
no peito ávido dos olhares
trilhados pelos caminhos longínquos
                                        e pelas ondas.

cabem todas as mágoas
nos olhares das aves, e todas as aves
nos olhares                      das mulheres.

no desassossego do voo,
existes tu, folha caída de uma árvore
sem raízes. existes onde as águas
desassossegam o mar líquido
do ventre, e as folhas
perenes agitam
                                              as sombras.

não existe nada, para além das aves,
e das ondas, e das sombras...
talvez existam                   as memórias,

as folhas caídas e
o que fomos ontem:.         um homem,

e uma mulher -         atraídos pelo vôo
das palavras que, por serem ditas,
soavam a                             eternidade.

Susana Duarte

um dia, esquecer-te-ás do meu nome:

lembrar-te-ás que nos conhecemos

no lado solar de uma estação de comboios,

 por entre passos soletrando a solidão. clamarás o nome antigo das horas passadas

no silêncio dos corpos, e serás triste

como os olhos que deixaste.

um dia, esquecer-te-ás de que fomos

um, tropeçando nos dedos como quem ri,

e nos corpos como quem tem fome 

e sede e desespero, ou a impressão 

digital de lutas antigas; ainda te lembrarás

das palavras, mas nada terá o sal e o sangue 

e o fogo dos dias tornados perenes 

num seio frio.

partiste e, como quem parte,

deixarás para sempre os lábios de outrora,

interditos como as auroras que viste

nascer; serás sombra, e pó, e o piar das aves

sem sonhos, ou um vôo sem plúmulas.

serás, enfim, a sombra do sonho e o uivo

negros dos olhos-os meus- que fechaste

numa tarde inícua, naquelas linhas escritas

a ferro, onde as lágrimas não bastaram. 

Susana Duarte

o corpo pobre em poemas

desfaz a água caída

sobre o ventre,

conduz as luas à queda

abrupta

sobre as vertentes úmbrias,

e liquefaz as certezas,

transformando-se em algoz

de si mesmo,

isolado, desolado, perdido

e naufragado nas palavras

ausentes

Susana Duarte

és como as flores ausentes

de todas as primaveras 

anteriores: o mar de pétalas 

que desconheço. és, ainda,

a vaga impressão digital

sobre os ombros - a trémula

navegação do frio sobre

a pele incerta que me cobre

os dias. és a névoa húmida

que percorre os olhos, nos dias

ávidos de saber o nome

das entranhas, dos poros

e da celeridade das noites.

Susana Duarte

i felt like you threw me

so far from myself

i've been trying to find my way back ever since

Rupi Kaur

o poeta é o silêncio 

com que ele próprio se escreve

diante de um espelho,

a alteração à norma

e o anátema com que descreve

a palavra proibida:

lúmen.

Susana Duarte

deixar os dedos onde as árvores falam

e as aves calam memórias, mantém vivos 

os nós dos dias e a imprecisão dos sonhos.

não sei de onde vêm as absurdas imagens 

que persistem nas veias, ou as fotografias

tiradas sob a luz esmaecida dos tempos.deixar

as aves calar as memórias, desabita a retina 

e deixa vítreos os grãos de areia- outrora 

revolvidos por mãos ansiosas, ágeis,

descomedidas nos toques e na procura 

dos corpos; outrora absurdas, as veias

ondulantes, mulheres desmedidas e intensas 

na avidez dos olhares. mulheres. grãos de 

areia nos corpos amantes, vítreas nos olhares

com que se estendem, aves elas próprias, 

na ignomínia dos abandonos.

Susana Duarte

2016

as casas feitas de silêncios

são sombras das memórias,

espectros vivos

das fendas

e das cisões.

ofuscam as ténues linhas

que, outrora, ligaram corpos

geométricos,

adjacentes na procura

do sal e do suor.

as casas feitas de luz 

são ecos distantes das vozes

onde se aprofundam solidões.

Susana Duarte

2018

antevi as mágoas, por entre as palavras:

o vôo raso das aves entreteceu os dias

sobre a pele gasta. antevi as névoas

entre os momentos sombrios da tua boca.

não antecipei, todavia, a partida, 

a morte lenta das frases, o poema 

quebrado na raíz das árvores, 

as areias dispersas da tua vontade,

ou o rumo sem rumo dos corpos;

a vontade etérea da tua boca, a palavra

dispersa do pensamento, e a vaga 

sombra que terminava o teu sorriso.

o vôo raso das aves espalhou a sombra

breve sobre os meus braços, e a vaga

que daí nasceu sobressaltou-me 

as pernas, emprisionou-me os braços,

deteve-me as palavras. assisto, sombria,

ao que dizes. estranho-te o vôo. nada 

sei de quem foste. de quem és. de quem

terias sido, caso o vôo fosse aberto, 

levado por vagas de ar, por ondas

ou por totens localizados no peito.

Susana Duarte

é breve o sussurro, 

tanto quanto a gota de chuva que invade

a noite.

é breve a noite das mulheres,

e as suas asas são tão curtas

como as horas

e as tréguas.

Susana Duarte

Agosto 2019

surpreendes as memórias,

num presente anunciado:

todo o tempo é terreno,

todo o mar salgado

é uma ave rara

por cumprir. 

surpreendes, todavia, as memórias

e acordas as navegações

de um ventre oculto

onde as palavras mortas

recuperam a água

e renovam o vôo.

são águas novas,

as que se sobrepõem à morte.

são vôos novos,

de aves antigas. são vôos

delicados de aves temerosas.

são os dias

de agora. são os dias 

das deusas e das estações.

são os dias das quimeras,

onde as aves atrasam o vôo

e as mulheres se entregam às nébulas,

tao rarefeitas como elas

Susana Duarte

2017

“Peace is always beautiful.” 

― Walt Whitman, Leaves of Grass

agora que o silêncio permite ver

o tamanho das mágoas, 

segue-se uma nova 

madrugada.

foste a aurora prometida, onde 

hoje reside apenas a memória.

foste a abertura dos olhos,

onde as aves dispersas

pediam voos novos;

foste, na manhã, a promessa 

antiga. ao silêncio de hoje,

entrego as promessas 

e os passos perdidos.

agora que o silêncio permite ver

o tamanho dos corpos,

sigo o caminho 

desenhado pela deserção 

dos braços. permaneces onde 

as sombras caminham. 

desapareces dos dias 

como, nas noites, transformaste

a tua presença na névoa

ambígua das bocas 

sem voz. o silêncio

de hoje desenha a amplitude

de um céu novo-

quimera desenhada 

num corpo por cumprir.

Susana Duarte

escrevo a sede sobre a pele,

onde desenhaste água e frutos.

não sei onde estás,

fendida a rocha de onde nasciam

as águas, e as manhãs

do corpo

(onde?)

escrevo a sede nos meus lábios,

e procuro a barca da aurora

que me prometeste.

a madrugada cessou 

onde a água caiu sobre os ombros 

(nus) de uma noite qualquer.

tu não voltaste,

deixando acesa a sede 

e o fogo, a água e a noite,

a madrugada

e os ombros.

escrevo a sede sobre a pele

rarefeita, onde a água

se desvia e a noite 

atravessa o ar

decomposto

das almas insaciáveis.

Susana Duarte

és inconstante como as nuvens,

e discreto como as aves. és 

a solução última das águas,

que se apartam quando as rochas

fendem os futuros e alienam

os rios. queres o meu silêncio,

tanto quanto queres o meu grito.

não sabes, ainda, para onde vais.

és inconstante como as nuvens,

e belo como as ondas. talvez

caibas onde não cabem sonhos.

sei que permaneces navegável,

apesar da distorção da rota, 

e que as rotas são como veias,

esculpidas, improbabilidades

de um peito desenhado, vermelho

e áspero como as noites frias

de um inverno qualquer.

és inconstante como a maré

jovem que te trouxe até mim,

e improvável como as manhãs

que habitei nos dias de antes.

talvez saibas onde me encontrar.

eu ainda não sei qual foi a maré

que me trouxe aos dias que habito.

Susana Duarte

vou esquecer os sonhos de ontem,

como a madrugada desoladora 

se despede da noite:

deixando os pés onde os passos 

são perdidos, e os corpos

se apartam da pele.

vou esquecer a madrugada

como a ave se despede da primavera:

também eu migrarei

para o lugar do oblívio,

onde me deixas a cada palavra.

Susana Duarte

ESPELHO

Iças-me o corpo 

na noite rubra 

do desejo.

Iço-te o desejo 

na noite rubra 

do corpo.

Susana Duarte

a antecipação do beijo teve o sabor
das cerejas rubras dos teus lábios.
é nos teus lábios que penso,
quando falo de tardes encantatórias
e do acordar das mãos.
são tuas, as mãos que ladeiam
os lábios e encantam a língua
que, fresca, amanhece
o corpo.

a antecipação do beijo é, ainda,
a manhã clara do teu nome. tem a cor
encarnada da paixão com que soletrei
a chegada do teu sorriso. não sabes ainda
das ondas convulsas que o nome
convoca, nem das águas detidas
no olhar, quando penso em ti.
tu, nascente dos dias descerrada
da pele, escreves na minha boca
o nascer radioso do dia.

raiaste de vermelho o florir do corpo,
apenas porque antecipaste o vôo
das mãos quando, de súbito,
me colheste o sorriso.

Susana Duarte

não sei do que falas, quando falas de mim.

talvez fales de um tempo perdido,

ou de nuvens lenticulares.

talvez fales de uma ave perdida sobre a espuma

das ondas marinhas,

ou sobre as ondas do ventre onde te moves-

e essas ondas são-me desconhecidas,

como a lentidão dos dias.

não sei do que falas,

quando falas dos dias anteriores a ti.

se falasses de mim,

não escreveria sobre a chuva,

ou sobre os gatos nas balaustradas; 

não escreveria palavras de dor,

ausência

e saudade.

não sei do que falas. não sei, sequer, 

se tens um nome-

 pareces ser feito da mesma matéria

de que são feitas as quimeras,

ou as ondas que me percorrem quando,

despida de mim, me deixo enredar pelo algaço

e pela areia.

talvez nem existas. 

exististe, todavia, onde o meu corpo 

deixou de ser meu por um breve,

intenso (talvez fantasmático)

momento.

Susana Duarte

Vácuo

(ouvindo Yann Tiersen, “A secret place”)

nasci dos dias                                                                                         em que os sonhos eram cerejas

recém-enrubescidas na verde folha da vida                              e nas amarelas tardes de ser assim:

inocente espaço entre corpos celestes              à espera              de saber ser flor não naufragada

no futuro antecipado      na observação das nuvens. nasci dos dias                                    da aldeia

onde sinos eram espaços sonoros entre mim e mim,     entre as nuvens e a vida,      entre a vida

e os dias passados a desfolhar pedaços de vento                           por entre os medos da infância.

ruas calcorreadas no tédio das horas              desusadas            sobre as árvores como um ninho,

espaço circunscrito      nas horas da angústia     dos Outros        das vozes        estranhas-intrusas

devoradoras                                               dos tempos ocultos da solidão da interioridade da alma.

lugar secreto                          de dias                       celestes de preenchimento do vazio insuspeito.

passaram os  dias da Criação                   que nos tornaram metade de nós,                           corpos

por preencher na mágica sabedoria                              da conjunção                            das vontades.

Susana Duarte

Pangeia

(não publicado)

és translúcido, 

uma fina camada de nada 

sobre a pele.

vives entre a pele e a dor,

navegando o suor

e as noites desenhadas

sobre os dedos, ou

sob a camada fina da alma.

és translúcido,

e deixas desertos de nada

onde outrora pousou

uma borboleta.

a impossibilidade é um oceano

de espuma e algaço,

debicado por uma gaivota

sem uma asa.

Susana Duarte

30/03/2019

o poema desorganiza-se,

observando o voo das aves trémulas.

é um poema-ave, o que se fractura

nas encostas das manhãs

seguras.

Susana Duarte

despidos os olhos,              inicia-se

a navegação                  intranquila

das almas,        a lapidação do vôo,

a abertura solene           do nome.

Susana Duarte

sobrevoas as noites, onde as flores 

são os ângulos escondidos das veias. 

apareces, como um fantasma: povoas sonhos

 e roubas segredos.

sobrevoas os dedos, onde as noites são raras. 

partes, todas as noites, mas pairas sempre 

sobre os passos através dos quais 

perscruto os caminhos.

caminhas sobre os meus passos e, todavia, 

não estás. matas-me e, todavia, regressas, 

como um espectro que desalinha as flores 

e insemina de ausência 

os dias.

perdido, tu próprio, nas linhas oblíquas da chuva, 

congeminas olhares onde os teus olhos já não estão.

desaparecerás, um dia, dos caminhos

dos sonhos e dos beijos por dar. nesse dia, a luz-outra 

será o véu através do qual deixarei de te ver, 

 qual névoa de Setembro, 

qual gota de chuva caída dos beirais de uma casa, 

eclodindo na calçada para, depois- e para sempre- 

se ocultar das pedras.

desapareces já, noite após noite, onde os sonhos 

não te nomeiam e os dedos não te procuram.

 talvez sejas já, apenas, a sombra dos dias de ontem. 

o teu nome não me cerca.

os teus olhos desaparecem com as chuvas. 

a vida, um dia, recomeçará: fantasma, presença, ausência 

de todas as ausências 

dos meus braços.

nesse dia, não mais sobrevoarás as palavras.

Susana Duarte

2014

há uma sombra em cada asa,

e uma ave escondida em cada passo; 

uma nódoa negra no peito,

e um vôo interceptado 

pelos dias.

há duas cores na plúmula,

onde não cabe mais do que uma paleta

insegura, povoada por névoas.

todos os vôos são ambíguos,

e todas as vozes, silêncios

crocitados nas horas

das quimeras.

são obscuros, os dias

onde as asas quebradas do sonho

tentam erguer sorrisos.

Susana Duarte

"(...) a imponência do muro que nos rodeia é directamente proporcional ao receio que sentimos. (...)

Afonso Cruz, Princípio de Karenina