há um nome 

para todas as coisas.

há um nome

para os voos errantes,

e para as aves trepadoras,

e para as mulheres aladas.

há um nome

para as ondas sobressaltadas,

e para as névoas. há um nome

para as coisas cujo nome

não creio saber,

e para ti. tu, cujo nome não

pronuncio, existes, todavia,

onde as marés alcançam 

a solenidade do sol e

derrotam as angústias

calcificadas nas vertentes 

incorpóreas das palavras, 

e dos nomes, 

que não ouso dizer.

Susana Duarte

por todas as sílabas

recitadas em madrugadas 

planas;

por todos os poemas

silabados na segmentação

dos sonhos,

e por todas as noites

rasas da existência,

recito a litania 

inesperada

dos teus nomes,

e acendo a noite rara

das palavras

interditas.

Susana Duarte

Um excerto de um texto de Clarice Lispector:

...sentou-se para descansar e em breve fazia de conta que ela era uma mulher azul porque o crepúsculo mais tarde talvez fosse azul, faz de conta que fiava com fios de ouro as sensações, faz de conta que a infância era hoje e prateada de brinquedos, faz de conta que uma veia não se abrira e faz de conta que que dela não estava em silêncio alvíssimo escorrendo sangue escarlate, e que ela não estivesse pálida de morte mas isso fazia de conta que estava mesmo de verdade, precisava no meio do faz de conta falar a verdade de pedra opaca para que contrastasse com o faz de conta verde-cintilante, faz de conta que amava e era amada, faz de conta que não precisava de morrer de saudade, faz de conta que estava deitada na palma transparente da mão de Deus,..., faz de conta que vivia e que não estivesse morrendo pois viver afinal não passava de se aproximar cada vez mais da morte, faz de conta que ela não ficava de braços caídos de perplexidade quando os fios de ouro que fiava se embaraçavam e ela não sabia desfazer o fino fio frio, faz de conta que era sábia bastante para desfazer os nós de corda de marinheiro que lhe atavam os pulsos, faz de conta que tinha um cesto de pérolas só para olhar a cor da lua pois ela era lunar, faz de conta que ela fechasse os olhos e os seres amados surgissem quando abrisse os olhos húmidos de gratidão, faz de conta que tudo o que tinha não era faz de conta, faz de conta que se descontraía o peito e a luz douradíssima e leve a guiava por uma floresta de açudes mudos e de tranquilas mortalidades, faz de conta que ela não era lunar, faz de conta que ela não estava chorando por dentro...

Inquietas, as aves 

liquefazem a espera 

nas linhas curvas

da noite sem voz.

Susana Duarte

é no teu corpo

que incendeio               o verbo          e colho
a tempestade                          das mãos

descubro, nelas,          o restolhar
das luzes secas           as palavras

e o corpo,

o meu,                          na memória nua
com que te deito                     os braços
e me cubro

e vivo.

Susana Duarte

Dandélio, Coimbra

https://www.google.com/maps/place/Dand%C3%A9lio+Creche+E+Jardim+de+Inf%C3%A2ncia/@40.2015538,-8.3999092,17z/data=!3m1!4b1!4m11!1m5!8m4!1e1!2s114844834434189033241!3m1!1e1!3m4!1s0xd22f9876a8f66f7:0x1ce502a5d1efb1ff!8m2!3d40.2015497!4d-8.3977205?hl=pt-PT

Findas as rosas e desfolhados os dias
restou este remanso onde a boca se alimenta
da saliva e das vogais inacabadas

e onde nenhum verso pode completar a ode
porque as parcas nos tecem a vida e a morte.

Hoje não é (ainda) o dia em que a casa seja rocha
e os versos sejam luz

hoje é o dia em que o fruto é miraculado
e as preces não dizem adeus
às noites que vieram de longe.

Tão longe…

Custodia Pereira

há mistérios no dorso

proeminente

das aves surdas,

e sacrilégios em cada plúmula.

das nuvens às árvores, 

as aves perdem os dias

e os dias desencontram-se 

das quimeras.

há, nas aves negras, as toadas

silenciadas pelo ritmo

das vozes.

em cada voz, um vôo perdido

em cada plúmula, um corpo

desencontrado de si

em cada ave, um amor suposto,

e em cada um, um futuro desaparecido

nas brumas

Susana Duarte

Dandélio, Coimbra

https://goo.gl/maps/6LuNRco3VPM2

• 
  

  
  

  escreverei à meia noite do poema, 

  onde se desfazem as pedras das calçadas

  e os teus passos.

  
  

  escolheste seguir as pedras de ontem,

  e os caminhos levantaram o pó 

  dos teus passos.

  
  

  escreverei à meia noite do poema,

  onde o vento desfez a noite, ela própria

  uma ave assustada ante a imensidão

  do desejo.

  
  

  morrem os corpos na espera,

  enquanto a meia noite do poema se declina

  na cor das cerejas.

  
  

  é na confluência dos dedos

  que se desocultam as noites dos corpos,

  entidades desejantes, meia noite das vidas

  nuas, encontro sobre o leito,

  ventos-sul do peito,

  quando a meia noite do poema

  se escreve nas peles.

  
  

  Susana Duarte

  Editar

eras tu, a árvore da minha vontade

de voar para onde as aves

falam de naufrágios 

e de arribas 

escondidas

pela erosão fácil da alma.

perdi os dias a falar com as ondas,

e as noites à procura do ar

lento que as aves

soletram,

apátridas

como as almas que deambulam

ao largo, onde o sargaço se move

e a praia é um lugar longe.

longe de ti, longe de mim 

e do mundo das pessoas,

procurei ainda a sombra

azul das águas

entristecidas

pelas marés estranhas do ser.

não soube ir além da foz e, todavia,

eis o sorriso fácil da árvore

da vida, nascido

dos teus olhos

e derramado

como luz sobre a maré

onde, outrora, me uni 

às arribas fósseis da vontade

de navegar,

para, em ti, ser soluço,

voz de ave,

maré indissolúvel.

Susana Duarte

quando vieres, traz os dedos

 da aurora,

e amanhece nas dobras cegas 

do pescoço

onde, ontem, navegaste 

os trevos 

do dia longo

[anterior às mágoas]

florescidos dos teus dedos,

esquecidos dos segredos

[onde as horas não chegam

e os teus olhos me faltam]

Susana Duarte

2017

aconchego o silêncio

nas palavras sossegadas

pelas lágrimas da noite

encontro-o, cartografado

nas linhas vorazes do voo

sempre que escreves

vozes sobre a pele

Susana Duarte

2015

entre os muros e as heras,

escolho os silêncios 

com que norteias as gárgulas.

entre os muros e os dias, 

antes as marés vazias de palavras.

Susana Duarte

há um poema por escrever 

onde a vida alucina e uiva,

onde as ondas são marés 

ruivas de desalento, e o poema

decadente

se inscreve nas veias 

azuis de todos os dias.

onde mora o poema, 

demoram-se as aves

apátridas

e os sonhos dúbios

das mulheres. são sempre dúbios,

os sonhos das mulheres.

são azuis e são negros 

e são brancos 

e vermelhos,

os sonhos das mulheres.

como os poemas por escrever,

as mulheres demoram-se

nos beirais dos dias. esperam

pelas aves, pelas palavras, 

pelos filhos, e por serem apenas

isso: mulheres, poemas por escrever,

apátridas como as noites

onde gatos ciciam diálogos

incompreensíveis, e caminham 

sós pelas ruas de antes.

Susana Duarte 

há ondas devassadas

pelo silêncio

das areias,

onde as vertentes úmbrias

derrotam as névoas

e as mulheres

içam memórias

à altura dos seios

inanimados.

as ondas devassadas

falam de gaivotas

perdidas,

voo disperso,

fendido

pelas rochas,

salgada a procura, e

longínquas as asas.

Susana Duarte

(...)

fosses próximo da lava,                                                         e seriam de fogo,
as tuas palavras.                         mas elas são do vento que ondula os oceanos, 

e flui, invisível,                           como invisíveis são as memórias, e, do vento, 

                                                                                  são as palavras. as tuas.

no vento das palavras,                               morrem arribas: encostas do ventre. 

        

                                                                                               fósseis, e nuas.


Susana Duarte
Excerto de Arribas

eis a noite ensimesmada

das bruxas 

e as quimeras vivas:

talvez haja um poema,

ou a sede por escrever.

talvez tu sejas a sombra 

navegante das asas perdidas,

ou o esquálido 

e angustiado nó

deixado vivo nas noites outrora 

agitadas pela ode marítima 

com que me beijavas 

a madrugada.

eis as noites das quimeras,

gárgulas perdidas

onde os nós se desatam,

sedentos, talvez, de deixar

nas pedras as sombras

originais. eis os nós, e as pedras.

eis o ser que se transforma,

e a mulher-rocha das marés.

Susana Duarte

passam os dias nas onomatopeias 

da raiva,

do cansaço,

da exaustão;

por entre os fios ténues

do pensamento à beira do vómito.

povoam os sonhos aves negras 

da raiva das máquinas 

em que nos tornaram, 

céleres, resolutas,

deus ex-machina

omnipotentes, omnipresentes,

desligados da vida

e, sempre, à beira do precipício

profundo das alas da mente

onde a luz não penetra 

e, sombrias,

se insinuam as dúvidas

que as fiandeiras tecem.

Susana Duarte

talvez as ondas

tenham despojado de luz

as estrelas nelas espelhadas.

talvez fosse apenas 

a noite, soprando o mar 

para além do horizonte.

se fosses tu, preencherias

a noite de luz. a não ser que a aurora

se demorasse, a cavalo na noite,

ensombrada pelo receio

de ser um dia novo,

onde os homens têm medo.

talvez as ondas segurem

as estrelas para além do céu, 

quando a noite se demora.

talvez o calor nos devolva o dia, 

e nos dê a exata medida dos sonhos.

talvez tu, na sonora imensidão

das ondas, sejas a espuma 

que delas nasce,

etéreo,

apenas sonho.

Susana Duarte

"What is the Heart? A flower opening.”

Rumi 🌺

por sobre as flores-da-lua

um corpo fascinado

flutua sem pensamento

Matsuo Bashô

.

as aves solitárias

moram na bainha das folhas,

e migram através das nervuras,

e desfolham-se no limbo.

atravessam pecíolos, 

e navegam ondas de som

desfocado. as aves solitárias

moram nos espinhos achatados,

mas almejam a endoderme 

do sonho. moram 

na endoderme do sonho.

Susana Duarte

segmentas a noite

traçando caminhos dúbios

onde se sagraram primaveras,

elas próprias desprendidas

do hálito das flores. talvez 

sejas a lua, talvez a noite

-ela própria fracturada-

que se desvia das manhãs

e procura a fresca linha 

radial dos encontros

dos olhares.

vou sentar-me sobre as costas

dos teus olhos, 

e ver-me através deles, sedentos 

das névoas 

das minhas madrugadas.

vou sentar-me sobre

os teus braços e, através deles, 

rever encostas

onde os seios te abraçaram,

e foram eternas

as inermes mãos sobre o dorso.

vou sentar-me

sobre as dobras da tua voz, 

onde o silêncio

me chama e a língua me conquista. 

sobre ela,

desfazer as névoas que, junto ao rio, 

pairaram, no instante do atrevimento.

a língua de fogo

dos teus dedos, sobre a língua de fogo

da água que sobre ti se deita, 

exclamando 

todas as noites

de todas as idades, 

desfiguradas pelo silêncio 

que, sob a chuva, se abateu, pronto 

que estava o sorriso dos lábios, 

pronta a boca

para, sobre ti,

pairar e, ali,

depositar o dia.

Susana Duarte

"O cansaço é nascente como o sol"

Gastão Cruz

they leave 

and act like it never happened 

they come back 

and act like they never left

-ghosts

Rupi Kaur

The sun and her flowers

poemas são transumâncias

de deuses

pastam nos versos

a infinita criação

valter hugo mãe 

publicação da mortalidade

Assírio e Alvim

se alguma vez me vires em sonhos

sacode-me a terra ao coração

valter hugo mãe 

publicação da mortalidade

Assírio e Alvim

invocar o nome ausente

é libertar as asas para um vôo

ao centro das memórias,

onde se arrastam espectros

e pronunciam palavras mortas.

libertar as aves no centro da terra,

quando se invoca o nome ausente,

convoca as dores antigas 

das mulheres ensimesmadas.

são as mulheres que movem

as asas da humana condição.

habitam-nas as estórias 

do amor e do fel, e os cabelos

perdidos, e os dedos suspensos, 

e os corpos dilatados 

de todas as paixões.

é delas, o mundo.

[é delas, o mundo 

a que não pertencem,

nunca, os amores

possíveis],

porque as mulheres são 

impossibilidade,

presente e futuro, 

e as memórias todas

de todas as aves. e todos 

os nomes ausentes

sobre a pele salgada

de ontem.

Susana Duarte

partiste,

e ficaste no recanto escuro 

do teu inferno

sem asas.

não ouses voltar 

a tirar, das flores,

as pétalas.

não ouses roubar 

as asas das borboletas.

Susana Duarte

entre o medo e a sombra, 

a luz lenta

dos braços

(curvos sobre os poros,

e ocultos pela maresia:

algaço

despovoado de ondas)

entre a luz e o nada,

a sombra inequívoca

dos braços,

onda nova sobre a pele,

onde escreves mar 

e desenhas

espaços de sono e de sonho

(e a mulher é

um rifte)

onde inscrevo as pedras

e vou

Susana Duarte

“(…)

RAOMOMAR



amor confuso, amor repetido, amor esotérico,

[amor mágico.



– MAR



mar perdido de conchas no meio do mar

mar de marés justapostas de amor num mar

[de marfim.

perdido no teu joelho de marfim.

mar de bosques que anuncia ao estrangeiro

[terra perfumada

oceano no teu oceano de olhar

Isís a mulher de Osíris ? – a realidade misturada.

no MAR.

mar que te apontei do alto da torre coberta

[pelo nevoeiro

pelo avião que atravessa o espaço

pelo incêndio que percorre o mundo

[num autocarro

pelo soerguer do teu corpo semi-quente

[na madrugada



mar azul-vermelho queimado de arestas

mar de dedos frios, de velas sibilinas na noite

[de cristal

mar de sonâmbulos esquecidos a medir o espaço

[com fitas de estrelas

mar de passageiros estranhos e abismados

mar de casas altíssimas onde habitam as cidades



MAR para que não me chegam os olhos

Mar branco de nuvens sobrepostas para lhe

[podermos passar por cima

Mar de esquecimento, de objetos sensíveis

[e distintos

Mar onde guardei o aquário azul que trouxe

[até hoje na memória

e só hoje te espalho para o mundo MAR

onde é possível e provável o envenena

[mento total da espécie.

onde descanso a minha mão esquerda

[sobre uma pantera negra

e todos os dias mergulho em fogo



Amor sem nexo, amor contínuo,

[amor disperso – MAR



mar com uma bala direita no cérebro

mar sem apoio em nenhum ponto do espaço, mas

preso apesar de

tudo numa enorme teia diabolicamente construída

para conseguir

ser livre

mar de submarinos insondáveis que navegam o

infinito do mar

mar espacial de sons, de cores, de imagens, de mil anos passados

que percorremos



MAR que flutua no MAR abusivamente medonho



amor esquecido, amor distante, amor insolente

RAOMOMAR

(…)


António Maria Lisboa (Lisboa, 1/8/1928 – Lisboa, 11/11/1953)
Poeta.

Maçãs rubras

Maçãs rubras

(ouvindo Françoise Hardy, “On se quitte toujours”)

as rubras maçãs do sorriso                e as névoas indistintas da memória                 fundem noites

no sangue          púrpura                    do corpo.                             as rubras noites do desejo são riso

e são sombra      e são glória           das costas que se erguem sob o peito obscuro do rio.  noites

brancas do sangue.                corpo exangue  sobre o leito azul.            as rubras maçãs do sorriso

eram manhãs elevadas à eternidade                          dos corpos         dos amantes. os sonhadores

serão sempre a caixa vazia da realidade,             frugal,          desnecessária,         risível,   do leito

                                                                                                                                                                vazio.

escrevi-te nos recantos purpúreos,                     carnosos,                           do corpo e da memória,

onde extingues a vida                       com a ausência das mãos.                               sobra, sobre nós,

                                                                                                                                                              o rio.

Susana Duarte

há um poema por escrever

sobre as pernas da noite; é

o poema navegado pelas mãos

desconhecidas da madrugada,

ímpares nos pormenores estriados

por onde se espraiam os olhos.

o poema por escrever permanece

nos recantos esquecidos da pele,

e recai, como a água dos olhos,

onde as pernas da noite amanhecem,

como os gatos nas balaustradas,

e as mulheres ensonadas 

que escrevem destinos.

sobre as pernas da noite.

Susana Duarte

The shadow of your absence

Ph Roberto de Mitri

e tu,

vais-te embora? vais-te embora?...

não,

não te vais embora: fico contigo…

deixas-me nas mãos a tua alma,

como um casaco.

marguerite yourcenar

fogos

trad. de maria da graça morais sarmento

difel

1995

"A alma, ao contrário do que tu supões, a alma é exterior: envolve e impregna o corpo como um fluido envolve a matéria. Em certos homens a alma chega a ser visível, a atmosfera que os rodeia tomar cor. Há seres cuja alma é uma contínua exalação: arrastam-na como um cometa ao oiro esparralhado da cauda - imensa, dorida, frenética. Há-os cuja alma é de uma sensibilidade extrema: sentem em si todo o universo. Daí também simpatias e antipatias súbitas quando duas almas se tocam, mesmo antes da matéria comunicar. O amor não é senão a impregnação desses fluidos, formando uma só alma, como o ódio é a repulsão dessa névoa sensível. Assim é que o homem faz parte da estrela e a estrela de Deus."

Raúl Brandão, "Húmus"

o teu sonho será a pele

que vestiu o rosto

da neve, nos dias brancos

da minha existência.

o teu sonho será a neve

que me vestiu a pele 

do rosto nos dias-todos os dias-

da ausência.

vestiria a nudez do olhar 

sob as escamas 

de um peixe nacarado.

procuro-te. o sonho

onde habitas é, ainda.

a ilha desconhecida 

do silêncio.

Susana Duarte

http://surrint.blogspot.pt/2018/01/el-retorno-del-capitan-dodero.html?m=1

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faltas-me.

na insubmissa saudade que me traz névoas, 

falta-me o ângulo solar do teu sorriso. 

habituei-me à ausência dos lábios, 

nunca me habituando à ausência 

do que pressinto. faltas-me. 

é longa a lisura dos braços que me acolhem 

saudades mansas, despidas da bruma antiga, 

onde habitas todos os recantos breves 

das palavras que dissemos. 

faltas-me no ar que me respira e vive. 

faltas-me, sobretudo, onde a noite 

se faz longa estrada percorrida 

pela cadência agreste das silvas 

que entoam cantos de coruja, nos locais 

onde a lua interpela os amantes. 

faltas-me nas ondas do cabelo, 

que dantes revolvias com dedos seguros. 

faltas-me onde me sabes, e sabes-me 

onde o mundo se oculta de mim e eu, 

dele me escondo. faltas-me. 

na insubmissa saudade dos mares 

outrora atravessadosde carícias, falta-me 

o ângulo solar dos teus dedos. habituei-me 

à ausência dos beijos, nunca me habituando 

à ausência do que pressinto e sei. faltas-me. 

todos os dias. 

Susana Duarte